– Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.

– Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?

– Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.

Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.

– Я больше не буду, – сказал я.

– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.

– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.

– Звони, – пожала она плечами.

Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.

– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?

– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.

– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?

– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…

– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.

– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.

– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.

– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.

Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.

– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…

– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?

– Не знаю. Не успел расспросить.

– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…

– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?

– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…

– Что еще?

– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…

– Во что?

– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…

Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.

– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?

– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.

– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…

В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.

– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.

– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.

– Ты по-прежнему считаешь меня психом?

– Нет, теперь я тебе верю.

– Это почему? Он же исчез.

– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?

– В чем?

– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.