«И не вплотную…»
И не вплотную,
и не поодаль,
и не продавшись
тем, кто не купит.
Правильно было б
знать, что мы оба
умерли молча,
но не от скуки.
Так, от песочка
или от моря
в сонных круженьях
тёплого ветра.
Только я знаю:
стали одною,
стали единой
частью навек мы.
«Надо мной Экзюпери…»
Надо мной Экзюпери,
может быть, летает,
или та – держу пари –
ведьмочка святая,
от которой все вокруг
без ума, без сердца, –
я вошёл в порочный круг,
на полу уселся.
Только глаз мне не поднять
в небо, как не ползай:
нету больше от меня
ни песчинки пользы.
Но с надеждою на приз,
на святую тайну,
верю в то, что я тот самый принц,
и летит, летит Экзюпери
надо мною – и не пролетает.
«И будто бы перед скандалом…»
И будто бы перед скандалом,
на палец кудри накрутив,
ты промолчала – не сказала, –
ты промурлыкала мотив,
что осветил мне весь мой вечер,
когда спустился я в метро,
и темноты подземный ветер
чихнул в глаза мне: – будь здоров!
Скандала не было, но прежде,
чем я узнал такой исход,
ещё жила во мне надежда,
что я вернусь, подземный крот,
не в нашу прежнюю квартиру,
а в теремок, что ты сквозь боль,
в приют прощальный превратила
с табличкой «Здесь живёт любовь».
«Движения души моей…»
Движения души моей –
банальные и вшивые:
придумайте, пожалуйста,
мне истинную цель,
чтоб я, вертя сюжетами,
собою мог пожертвовать –
собою мог пожертвовать в конце!
Не можете? – ну как же вы?
неужто не расскажете?
сокроетесь, как ёжики
в иголочную жуть? –
тогда я сам достану вас
банальностями старыми,
но истинную цель не расскажу!
«От непонятных песен в полночь…»
От непонятных песен в полночь
вставать с утра ещё трудней, –
ты, вероятно, и не вспомнишь,
как было жутко скверно мне,
когда садился я за завтрак,
не ощущая цвет и запах
ни «Геркулеса», ни воды, –
но если всё же вспомнишь ты,
тогда ответь на два вопроса:
зачем кидала в кашу соль,
ведь не люблю? – как это просто
запомнить слёту, и не спорь, –
и для чего водою сладкой
разбавила кипящий чай? –
не отвечай, молчи до завтра,
или совсем не отвечай.
«Вспомни, кого мы сегодня толкнули…»
Вспомни, кого мы сегодня толкнули
на эскалаторе днём:
после, прижавшись почти что вплотную,
нагло хихикали… В нём –
в том пострадавшем мальчишке –
скрылся, пожалуй, ответ
на возмущенье тирады речистой:
что с тобой сделалось?
что горячишься?
что тебе надо?
какой же ты, к чёрту, поэт?
«Убегала вперёд насекомая рвань…»
Убегала вперёд насекомая рвань
(я люблю всех людей, это – так),
мы бежали с тобою за ними сперва:
за этапом – такой же этап, –
только вдруг повернули обратно они,
и навстречу рванула толпа,
и пустились назад мы, крича: «догони!»
и, споткнувшись, я громко упал.
Надо мною свернулась в кольцо мошкара
и жужжать начала без конца,
да и ты не желала мне больше добра,
став частицей такого кольца, –
до сих пор кувыркаюсь я, лёжа в траве,
и в глаза никому не гляжу,
слыша только одно, слыша только навек:
поднимайся, вшенок! жу-жу-жу!
«Вы не спрашивайте, кто мы…»
Вы не спрашивайте, кто мы,
как мы, чем живём,
и за что пойти готовы
мы на смерть живьём,
и к чему все наши слёзы,
и зачем наш смех,
для чего так несерьёзно
мы глядим на всех.
Всех вопросов стоить может
тонкий возглас «эх», –
он залезет к нам под кожу
на виду у всех,
и ему-то всё как раз мы
за минуток пять
речью сбивчивой, прекрасной
сможем рассказать.
«Уже и кровь не та…»
Уже и кровь не та,
какой могла быть раньше,
и горлышко совсем
распухло, будто ком,
но песенки мои
как будто стали краше,
и говорят теперь
о таинстве таком,
которому и сам
я не гожусь в подмётки,
которое для всех
ещё сложней теперь…
Спасибо и за то,
что не совсем я мёртвый,
что всё-таки могу
ещё себя терпеть.
В плену
1
Ещё придут за мною в белом,
поздравят с громкою победой,