Пока думал, руки перестали трястись. Не поднимая головы, подтягиваю вторую ногу. Опять слабость. ПИП вашу мать. Вы совсем офигели, господа создатели игры? Даже ползать нельзя? Слабость уходит спустя пару секунд. Так, пробуем дальше. Отталкиваюсь руками и сажусь на колени. Замер, жду. Вспоминаю себя с жуткого похмелья. Чёрт, не помню. Ладно, похожее было при сильном отравлении. Каждое движение вызывало боль. Тогда приходилось замирать на каждом движении тела, руки или ноги. Мало приятного, ненавижу свою беспомощность. И именно этим чувством меня встречает новый мир.

 Спустя двадцать минут я, наевшись травы с землей от падений, вполз под куст. Вовка по любому спросит о прокачке. Нечего ответить. Нет тут прокачки. Лёжа под кустом, вслушиваюсь в дрожь своего тела и неожиданно чувствую свои параметры. Сила 0, ловкость 0, выносливость 0, интеллект 0, мудрость 0. И свободные очки, их пятнадцать. Ощущаю их как рюкзачок лёгкий за спиной. Вот они мои милые. Значит, я зря полз? Что за садомазу я себе устроил? И что, вкинуть их теперь? А если я был прав в том нашем споре на бутылку коньяка с Вовой? Я утверждал, что при полной реальности статы будут зависеть от тренировок. Вовка упирался, что статы ‒ это святое во всех играх, и только опыт. Опыт и уровень. Есть шанс проверить, кто прав. В игре я минут тридцать всего. Поползаю ещё, фиг с гордостью. Тут я один пока. Поехали!

 Встать рывком не удалось. Куст не удержал моего веса. Зато передвинулся на полметра глубже в кусты. Больно, но это не настоящая боль. Отделяю её от себя мозгом, и мир окончательно перестает быть реальным. Я в игре. Тут возможно всё. Дальше ‒ проще, логикой руковожу своим телом и, отмеряя каждое движение, минут за десять проползаю ещё метра два. Впереди между кустами стоит дерево, достаточно толстое и с шершавой корой. Вот и мой первый тренажёр. Отдохнул? Теперь подтаскиваем ногу. Оп. Вторую. Очень хорошо. Стою в позе раком под кустом. До дерева ещё полтора метра. Отдохнув, падаю вперёд. Такими незамысловатыми падениями из положения раком передвигаюсь до удара мордой об дерево. Дополз, мать вашу… как же это было тяжело. Оглянувшись, не вижу поляну, кусты закрыли её от меня. Долгий путь в десять шагов. ПИП.

 Ладно, хватит горевать. Сам решил попробовать себя на стойкость. Пора и заниматься. Опираясь на дерево и трижды отдыхая, встаю, обняв дерево. Хорошо, прям молодец. Хватит ползать, рождённый летать, покинь взлётно-посадочную полосу.

 Приседания. Никогда не любил это упражнение. Но если сил нет совсем, а есть дерево, то приседать в обнимку намного проще, чем приседать без дерева. Лишняя опора спасает лицо от падений. Ну, это я так думаю. Ага, умник, думай больше. Эти мысли приходят вместе с ощущением в кровь разбитого лица. Лежу под деревом, мордой вошел в кору дерева, она жёстче, чем земля с травой. Больно, блин. Работаем! Командуя сам себе, опираюсь руками о дерево, пережидаю слабость, подтягиваю одну ногу, потом вторую. Отдохнув ещё два раза, встаю.

 Пятнадцать минут проклятия и боли. Лицо горит, но это не страшно, куча мелких ушибов почти незаметны по ощущениям. Хуже другое ‒ страх. Признаюсь сам себе в страхе, только ощутив изменения в теле, сила +1. Только получив то, о чём мечтал, признаюсь себе, что дрожь вызывал страх не чувствовать свое тело. Хватит с меня. Я выиграл этот раунд. Пора домой.

 Темнота длится несколько секунд. Боль уходит. Открываю глаза, крышка капсулы поднимается вверх. Тело чуть затекло от напряжения. Всё нормально, не замуровали. Вдох полной грудью. Я дома, всё нормально. Лёжа проверяю ноги. Сгибаются. Это лишь игра. Всё хорошо. Так, кофе, сигарет и телефон. Вперёд!