Несколько минут пацан посидел со своим хвостатым слушателем, но слякотная ветреная погода гнала его прочь с улицы, и он поддался, отправившись домой. Амарант остался сидеть у Дома Культуры, провожая парня взглядом и, будто думая о том же, о чём и он. Кто знает, может и лиловый бродяга боялся растерять свою уникальность, оттого и продолжал раз за разом удивлять народ. Но что кот не смог бы понять, даже имея человеческое сознание, это то, почему его чудачества все ждут и за них его все любят, а маленького человечка за них порицают. Что с этими двуногими не так?

«Есть! Да! Боже, это потрясающе!»

В это утро Диме не спалось. Спозаранку юный творец дёргал струны своей любимой гитары, но не как обычно, а несколько иначе. Обычно это звучит как что-то машинное, будто взяли четыре звука, поставили их в ряд и заставили повторяться раз за разом, но все им несказанно радовались и подпевали. Казалось бы, это же чудесно, но только не в том случае, если эти четыре звука и дружная подпевка длится днями, месяцами, годами. Фразы: «Сыграй это…», да «Сыграй то…» давным давно сравнялись в голове музыканта с фразами: «Иди обедать» и «Погнали гулять». Повторяясь раз за разом, эти фразы у него, маленького чудака, вызывали раздражение, а также вопросы, много вопросов.

А зачем мне повторять это в очередной раз, что это даёт? Почему музыка стала чем-то, что вы хотите услышать и переварить, будто в тысячный раз испробованный борщ и в стотысячный раз обхоженную тропинку?

Конечно же все эти вопросы таились у него в голове – задавать он их никогда не осмелился бы. Высмеют же, выругают, а может и чего похуже. И так, подавляя в себе собственные чувства, он постепенно сливался со своим окружением, а редкие чудачества с возрастом сходили на нет.

Но не в это утро. Сегодня он сделает такое чудачество… Возможно главное чудачество в своей жизни. Эта страшная и, казалось, никому не постижимая вещь сегодня должна выйти в свет во что бы то ни стало. Пора… написать что-то своё. На эту опасную затею Дима давно хотел решиться, но мысль о последствиях пугала его детское сознание каждый раз. И в это утро он проснулся с дрожащими руками и неистово колотящимся сердцем. В его голове играло что-то, что он никогда ещё доселе не слышал. Около часа он сбивался, подбирал не те аккорды и всё время очень боялся забыть то, что засело в его голове. Раз за разом ударяя по струнам, парень привыкал к новым мелодиям, но они все были не такие, как в его голове. Но в один момент он всё же услышал от гитары тот самый звук, ту самую ноту, и, повозившись ещё некоторое время, воссоздал своё полусонное чудо. Музыка была готова, и он играл её ещё очень и очень много времени, вбивая в свою память и надеясь, что его гитару прямо сейчас транслируют по какому-нибудь огромному небесному телевизору и вся планета слышит эту бесспорную красоту.

Позже в его голову влетела новая страшная мысль, озаботившая Диму до той степени, что к третьему часу от пробуждения он даже не чувствовал голода. Завтра утром в Доме Культуры должен был состояться концерт в честь очередного праздника, в которых мальчик уже давно запутался, ведь какой бы ни был праздник – артисты всегда пели и играли одно и то же, раз за разом, год за годом…

И теперь он должен попросить организатора разрешения отыграть свою песню.

Но… Нарушить традицию? Вот так вот взять и в лицо сказать, что он, малая дурная голова, знает, что лучше отыграть на старом празднике, столь важном для всех этих пожилых людей в зале? Одна лишь попытка высказать свою мысль терзала парня, но отказаться от неё он не мог. Если страх сковал его мозг, то трепещущее сердце, вокруг которого по всей груди разливалось пламя, жгущее жилы и заставляющее жадно поедать больше и больше воздуха… Сердце горело идеей. Идеей, которую никто не оценит. Идеей, над которой в лучшем случае усмехнутся. Идеей, что полностью покорила маленького музыканта.