– Это «Красная Москва». Коля подарил духи в день нашего бракосочетания. Я ими пользуюсь только на годовщины нашей свадьбы. Полфлакончика осталось. Думаю, лет на тридцать ещё хватит.
Она в задумчивости свернула листок в трубочку и грустным голосом попросила:
– Расскажи, что случилось.
Пока я рассказывал, листок в её руках принимал различные формы своего существования и к концу рассказа превратился в бумажный комок, зажатый в кулаке. Потом достала платочек и поднесла его к глазам. Во время слушания она то понимающе кивала головой, приговаривая: «Теперь понятно!», то непонимающе крутила ею по сторонам, вздыхая: «Надо же!»
– Вот же сволочи! Не, ну ты погляди! Что делают-то? Да я про такое даже не слышала. Точно банда! Вот же гады! Я же ей, этой сволочи в синем платье, пятьдесят тысяч отдала! Пришла вся в соплях, помада размазана, тушь течёт. «Спасать надо Николая Остаповича, а то его эти бандиты…» Фото их показала на телефоне. Двое таких лысых страшных громил с битами. Что-то он там им сделал с машиной. Они и её предупредили, чтобы никто не знал, а то… У меня двадцать тысяч было, сын тридцать дал из подаренных… Правду я ему не сказала. Сижу, жду. От волнения даже выпила немного. Последней ушла из кафе. Телефон он на свадьбу не брал, дома оставил. Приехала домой, а он там, в маленькой комнате – без рук, без ног. Хорошо – живой. Представляю, что он подумать мог про меня…
– Вот он и подумал! Да ещё сон этот…
– Ну учудил Коленька! Сделал меня племянницей самого Буратино. Ха-ха-ха! В такое мог поверить только пенёк осиновый… Ха! Значит, мы с ним точно родственники, – обрадовалась она своему открытию. – Дмитрич! А что делать-то мне, как думаешь?
– Теперь ты всё знаешь, а он – нет. У тебя на руках сейчас козыри. Играй!
Ровно полтора месяца прошло с того памятного «дня открытых дверей». Бардак в моём гараже тихо радовался, что его никто не трогает. Ни с кем из участников того застолья я после не разговаривал, хотя некоторых видел, но издалека. Сегодня было воскресенье. Конец лета. Меня попросили помочь обустроить детскую площадку перед домом. Надо было вкопать столбики для турника, что я добросовестно и делал.
Новенькая «Мазда» цвета «мокрый асфальт» бесшумно подползла и встала на дороге напротив меня. Переднее окно открылось, и показалась цветущая физиономия Остапыча.
– Дмитрич, привет! Спасибо тебе за всё. Ты, надеюсь, понял, за что? Никому в этой жизни нельзя верить! Все сволочи! Все! – громко прокричал он.
Вдруг голова его чуть дёрнулась назад, как будто его кто-то защекотал по рёбрам, и рядом с его физиономией появилось счастливое лицо Алексеевны. Она приветственно помахала мне рукой. Остапыч опять закричал в окно:
– Никому верить нельзя! Кроме одной, самой лучшей и единственной! – Он повернулся к этой самой единственной, обнял её и поцеловал. – Давай, делай детскую площадку. Она нам скоро понадобится! Внук у нас родился! Едем в роддом забирать! – гремел его голос над песочницей и качелями.
– Поздравляю вас! Счастья маленькому! Как назвали? – прокричал я в ответ.
– Бу-ра-ти-но! – пророкотал над моей головой счастливый дуэт.
Юрий Выборнов
Поэт, музыкант, бард, автор и исполнитель песен, номинант национальных многочисленных литературных премий, в том числе «Большая книга» и «Национальный бестселлер». Член Российского союза писателей, Интернационального Союза писателей и «Интернационального сообщества писателей, драматургов и журналистов».
Некоторое время публиковал свои произведения под псевдонимом Юрий Клим.
Первая книга «Куда уносишь, ветер, стих…» несколько лет подряд с сентября 2020 года представлялась на престижных российских и международных книжных ярмарках.