или когда человека,
с которым не хочется расставаться,
обнимаешь так,
что от нежности сводит пальцы.
Даже когда ты просто идёшь по городу,
на тебя всё равно приятно смотреть,
потому что ты —
как это у вас говорится? —
красивая,
хотя это не совсем точное выражение,
но точнее можно сказать только на тех языках,
что состоят не из слов.
В какой-то момент ты обнаружишь,
что солнце расплавило стальную тучу,
и теперь вместо неё под вами
гигантская
невесомая белая перина,
от которой айсбергами отрываются облака,
и ветра-почтальоны
разносят их по небу.
Потом от этой перины останется коврик
размером с твою комнату,
и ты вдруг начнёшь медленно
проваливаться сквозь него.
Тогда отражение подмигнёт тебе
и взмахнёт рукой на манер фокусника.
Появится пушистое облачко,
обхватит тебя за талию,
раскроется, как парашют,
и мягко-мягко опустит обратно на землю.
Ветер
Заблудился ветер в переулке
И теперь преследует меня.
Вот сейчас запру его в шкатулке,
Подержу там три-четыре дня!
Чтоб в ушах не отзывался гулко,
Чтоб перед стихами падал ниц,
Чтобы не плутал по переулкам,
Не сдувал улыбки с ваших лиц.
Маленькие одиночества
А я заметил, кроме прочего:
Мы, на прощанье обнимая,
Друг друга молча обрекаем
На маленькое одиночество.
Людей вокруг немало топчется,
Но одного лишь недостанет,
И тотчас же оно настанет —
Малюсенькое одиночество.
Укрыться некуда от этого,
И каждый этому подвержен
И этим будто бы повержен,
Но разрешите посоветовать:
Соедините одиночества.
Они сильны поодиночке,
А вместе станут меньше точки
И наконец сотрутся дочиста.
Тогда ликуйте! Встречу празднуйте!
Спешите исполнять желанья!
И не пугайтесь расставанья
С его извечной несуразностью.
Скажу со стопроцентной точностью:
Пути ещё пересекутся,
Ведь нам на память остаются
Те маленькие одиночества.
Ольга Дьякова
Родилась в Москве, член Союза писателей России.
Окончила Тимирязевскую академию и Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А. М. Горького. Автор двенадцати книг. Лауреат премий журналов «Москва» и «Литературная учёба», альманаха «Московский Парнас», премии Козьмы Пруткова в жанре сатиры. Дипломант Горьковской литературной премии, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н. М. Рубцова и им. А. П. Чехова. Лауреат литературно-общественной премии им. Владимира Маяковского. Награждена Чеховской и Лермонтовской медалями, дипломом им. М. Ю. Лермонтова, дипломом 1-й степени «Золотое перо Московии» и орденом «В. В. Маяковский». Награждена медалью Министерства обороны Российской Федерации «За укрепление боевого содружества».
Краски бросило утро
На бесцветную дату.
На Потёмкинской пусто,
День знобящий, двадцатый.
Надо мною две силы
Совершают круженье:
В первой – ходят светила,
Во второй – искушенья.
Подавляемый ропот
Не задержит прощанье.
В голове моей Моцарт
Исполняет желанье.
Я шагнула к деревьям,
Простирающим руки.
К бесконечной вселенной
Я прошусь на поруки.
И в туманы ныряю,
Словно в Невские воды.
Всё мне кажется раем
Посреди непогоды.
Три цвета
Три разноцветных свечи я зажгла,
Быстро темнело.
Площадь небесная людом полна,
Нет ей предела.
Белой свечою я мрак отгоню,
Синей – безволье.
С красной – доверюсь живому огню
В холод безмолвья.
Словно три разные жизни горят
В вечер моленья.
Каждый ушедший мне кажется – брат
В час всепрощенья.
Поэты времён, прошумевших победно,
Порой заменяют отцов нам и дедов,
Пропавших в сраженьях, ушедших на небо.
И некуда в праздник нести ветку вербы.
Свой сок вместо слёз проливают растенья —
Весна начинает поток обновлений.
И поколенье высокого мщения
К нам делает сильный рывок из Вселенной.
Мне повышает планку
Поэтов гордых рать.
Словесную чеканку