Игорь, пробормотав что-то невнятное, присосался к банке пива. Я мало знал о Нибелунгах, подозревал, что про Бяку утверждение спорное, но меня интересовал череп. Если эта штука – то, что я думаю, надо вызывать сапёров. А ещё меня интересовали курганы.

– Так это от Нибелунгов курганы остались?

– Нет, курганы – от махараджей.

– Это которые индусы?

– Они потом индусами стали, а сначала тут жили.

– А-а, – я слегка сбился с темы. – Что, прямо тут?

– Разумеется.

– Коньяк будете? – невпопад осведомился Игорь.

– Печально, Игорь, – Стаканов энергично постучал ногтём по жёлтому темени. Ничего не произошло. – Весьма печально, что Вас не интересует родная история.

– С Вятки я родом. У нас другая история – попроще. Зато наша. Так что, примем на грудь?

Я не возражал. Стаканов хмуро кивнул. Игорь вытащил из-за пазухи ёмкую на вид бутыль. «Сейчас, – подумал я, – он всё выльет вовнутрь черепа, и мы пустим его по кругу, а закусывать будем фисташками. Кровавые Боги Месопотамии отдыхают».