На Чарикаре мы тоже окапывались. Ничего вообще не выкопали, там просто гранит, только все кирки и лопаты в хлам – вот прапору счастье привезем, – половину там в ущелье побросали. А ча, кирок в Союзе много было, со времен ГУЛАГов и строек коммунизма – (1932-53) годов прошлого века. Но зато какое счастье Афганцам, которые найдут эти железки на горной площадке после Шурави.

А вот какой случай произошел у нас в 103-й дивизии с этими ненавистными кирками и лопатами. Пришла дивизия с боевых. Было жарко, месяц уже не вспомню, 1985 год. А, наверное, сентябрь. Конкретно все устали лазить по горам. Все грязные, небритые, пыльные. Техника тоже вся в грязи. На оружие вообще было больно и страшно смотреть…

Как правило, по возвращении с операции, батальонам давали на следующий день отдохнуть и отоспаться, помыться и побриться. Но утром следующего дня, случилась такая необъяснимая ерунда, для нас солдат и сержантов – крайне неприятная фигня и задрота.

После завтрака нас построили и объявили, что идем в центр дивизии ближе к «Полтиннику» для проведения и участия в «Культурно-массовом мероприятии». Сам комбат Лебедев разъяснил, что мероприятие очень срочное и архи-необходимое командованию. Приказ командира дивизии! Все роты идут в полном составе, даже солдат некоторых с наряда снять! Ать-два! В общем, поели хорошо, построились и пошли на плац 350-полчка! Закралась где-то внутри мечта: может и верно, концерт или кино… А может, объявят нам офицеры или генерал из Ташкента, что мы домой все летим, в Витебск?.. Вот счастье будет, домой! Ура!

Я шел в строю почти закрытыми глазами и мечтал: «Прилетели, мы уже завтра в Витебск, такие пыльные и загорелые, все девушки на нас смотрят и все спрашивают за Афган. Завидуют нам молодые солдатики, которым не удалось побывать в ДРА… А мы им все рассказываем и рассказываем, как мы строили мир и счастье в Афгане. Такие сказочники и все смеемся, и домой письма пишем, и посылки из дома ждем. Мама, папка, я в Витебске! Ура! Мы дома, прилетайте в гости! Конфет везите и водки ведра! В увале буду водку пить! Кровь уже без спирта горит! И воды чистой охота! Пить!.. Потом нам дают купола, и мы их укладываем на огромном залитом солнцем плацу, а через пару дней с девушками-парашютистками прыгаем в голубое небо России… Вот это сказка, прыгать в синем небе Белоруссии и уже почти забывать пыльный Афган, и нашу бедную дивизию, оставшуюся без нас в этой чужой и дикой стране. Нет, нет!.. Я буду плакать навзрыд в подушку, вспоминая наш Афган и уже через месяц мы заскулим и начнем писать рапорта, чтобы срочно отправили сюда жить или служить. Этот «Великий джин – Афган», он словно привязывает тебя, ты становишься его частью, он не хочет отпускать…»

И я уже вижу пустые модуля, по которым бегают крысы и дикие собаки, а люди в чалмах что-то кричат и ходят по нашим городкам и смеются обветренными ртами и желтыми зубами. Мне становится плохо и тошно, я чуть не падаю на впереди идущего сержанта…

– Ты что, Шурик? Офонарел, смотри, куда шагаешь, сейчас как врежу по-братски!

– Голова закружилась… Пардон, Леха!

– Смотри у меня, черпак!..

Притопали мы на плац. Полковники поприветствовали дивизию и объявили нам, что от нас требуется настоящая рабочая сила и десантная выносливость. Нужно прорыть длинную траншею, в километр, прямо по городку дивизии, глубиной не меньше метра, а большего мы знать не должны. А зачем бесплатной рабочей силе чего-то там знать? Вчера война, а сегодня кирка. Мы все охренели просто. Копать желания не было, мы что в стройбат попали или в десанте служим? Дурдом! Парни открыто матюгались, что отдохнуть после боевых не дали. Ни фига себе – «Культурно-массовое мероприятие», полет в Витебск! Уроды мать их…