– Что? – спросил я, нахмурившись.

Она кивнула в сторону.

– Рик, – тихо сказала она.

Я оглянулся и действительно заметил его вдалеке. Он стоял у витрины магазина, притворяясь, будто изучает товары. Но его глаза неотрывно следили за нами.

Как только он понял, что мы его заметили, он медленно отступил в сторону, а затем исчез в толпе.

– Это нехорошо, – сказала Ари.

– Чего тут плохого? – отмахнулся я, хотя внутри что-то дрогнуло. – Просто парень, который увидел, как я демонстративно выбросил баллы.

– Макс, это выглядит как вызов, – тихо сказала она. – И вызов не тем людям, которым стоит что-то доказывать.

Я пожал плечами, стараясь сохранить видимость безразличия.

– Ну, значит, у меня новый фанат.

Но Ари не улыбнулась.

– Это не шутка, Макс. Ты знаешь, что они с тобой не закончили.

Я вздохнул, оборачиваясь в сторону, куда ушёл Рик.

– Да, – сказал я. – Знаю.

Мы шли по одной из оживлённых улиц города. Вокруг всё казалось привычно современным: голографические вывески, летающие челоботы, потоки людей, занятых своими делами. Но что-то вдруг привлекло моё внимание.

– Постой, – сказал я, останавливаясь.

– Что такое? – спросила Ари, оборачиваясь ко мне.

Я указал на вывеску через дорогу: "Шаурма от Геннадия".

– Это… это правда? – я почувствовал, как на моём лице расплывается улыбка.

Ари прищурилась, пытаясь рассмотреть, о чём я говорю.

– Это просто обычная закусочная.

– Нет, ты не понимаешь! – перебил я. – Отец всегда рассказывал, что они с мамой когда-то держали ларёк с шаурмой, но я думал, он преувеличивает.

– Серьёзно? – удивилась она.

– Да! – кивнул я. – Он говорил, что готовил её руками, даже в мире, где всё уже делали материализаторы. Я думал, это очередная его байка.

– Ну, так пойдём проверим, – предложила Ари с улыбкой.

Мы пересекли дорогу и подошли к небольшому ларьку. Его внешний вид ничем не выделялся: стандартная металлическая конструкция с автоматическим окном и терминалом для заказа.

– Хм… не совсем то, что я представлял, – пробормотал я, глядя на него.

– И что будем заказывать? – спросила Ари, стоя перед терминалом.

– Конечно, фирменную "Шаурму от Геннадия", – сказал я, вводя заказ.

Через минуту автомат выдал нам два свёртка. Я разворачиваю свою и смотрю на идеально симметричный рулет с абсолютно одинаковым распределением соуса и начинки. Всё выглядело… слишком правильно.

Я осторожно откусил кусок и сразу почувствовал разочарование.

– Это… это неправильно, – сказал я, морщась.

– Что не так? – спросила Ари, пробуя свою порцию.

– Это всё сделано по шаблону, – ответил я. – Отец всегда говорил, что шаурма – это искусство. Тут всё одинаковое, стандартное, как будто её собрали по инструкции.

Ари усмехнулась, глядя на мой возмущённый вид.

– Ну, ты же в городе. Здесь всё оптимизировано.

– Это не оправдание! – возразил я. – Настоящая шаурма должна быть с душой, с индивидуальностью.

Я с досадой отложил свёрток, а Ари рассмеялась.

– Макс, ты слишком серьёзно это воспринимаешь.

– Просто отец говорил, что его ларёк был другим, – сказал я, глядя на вывеску. – Очереди стояли, люди приходили за вкусом, а не за шаблоном.

Она молча посмотрела на меня, потом слегка улыбнулась.

– Может, это и есть доказательство того, что его рассказы – не просто небылицы.

Я усмехнулся.

– Ну, в этом ты права.

Мы поднялись и пошли дальше, но в глубине души я чувствовал лёгкое тепло. Может, этот ларёк – всего лишь очередная попытка сохранить что-то из прошлого. Но даже если это всего лишь бизнес, я знал, что где-то на самом деле был тот самый ларёк, где отец и мать когда-то творили своё маленькое кулинарное чудо.

Мы шли по узкому переулку, погружённые в разговор. Я уже почти забыл про Шаурму, когда Ари вдруг остановилась. Её движения были молниеносны: одна рука вытянулась вперёд, в другой появилась рукоятка катаны. Лезвие мягко скользнуло наружу, отражая редкий свет фонарей.