«И правильно чувствуешь, – раздался в голове уже знакомый мужской голос того, кто ранее представился моим Музом. – Вы, авторы, не осознаете одну важную деталь: вы творцы, боги, созидающие миры и населяющие их. Вершители судеб. Каждая созданная вами планета, раса, ситуация – реальны. Ты сейчас в одной из таких реальностей».
– Я бог? – растерянно пробормотала я.
«Нет. Теперь ты не бог, а простая смертная девочка с недавно проснувшимся даром».
– Но как же? Это ведь мой мир. Мой сон…
«Ты слушаешь, но не слышишь, – спокойно отозвался голос в моей голове. – Это уже не сон, это реальность».
– Но… Я не хочу вот так… Здесь…
«Я тоже не хотел, чтобы моим именем швырялись всуе, давая клятвы, которые не собирались выполнять».
О чем он? Это что, кошмар такой? Как мне проснуться?!
И тут же вспомнилась сцена из реала, где я сижу на кухне перед чашкой остывающего чая, лелея в себе обиду от маминых жестоких слов, и сгоряча клянусь своим Музом, что напишу историю с трижды проклятой романтической линией. Но я ведь честно хотела попробовать!
«Вспомнила? – В голосе невидимого собеседника послышалась усмешка. – Так вот, ты не находишь, что между «попробую написать» и «клянусь своим Музом, что напишу», существует разница?»
– Д-да… Я… Я не со зла.
«Я тоже, – как-то грустно ответил Муз. – Но тебе как создателю миров надо понять, что все тобою сказанное – это не просто слова, они приводят к неким последствиям, и за них надо нести ответственность. Да, когда-то я выбрал тебя из тысяч. Долгие годы оберегал, дарил идеи, помогал создавать сюжеты. Но, к сожалению, у нашей братии имеется кодекс, и как бы я ни жалел тебя, вынужден дать урок. Так что смирись. Теперь это твоя жизнь».
– Что?! – воскликнула я, забыв, что меня могут услышать.
– Эй! Там все нормально? – громко, перекрывая шум льющейся воды, крикнула из-за двери одна из соседок по этажу, явно ожидавшая, когда же я освобожу душевую. – Помощь не нужна?
– Все нормально, я уже скоро! – выключая воду и поспешно вытираясь, громко ответила я и едва слышно обратилась к Музу: – Как мне вернуться? Там же мама. Она волнуется, и…
«О ней не беспокойся, – прервал меня он. – Я позаботился о том, чтобы она считала, будто ты внезапно укатила отдыхать. А как вернуться обратно? Ответ один – исполни обещанное».
– Но… – быстро натягивая халат, воспротивилась я. – Как же я напишу роман и добавлю то, чего хочу, если ситуация вышла из-под моего контроля? Я ведь не могу теперь ничего изменить!
«В том урок и заключается: твои слова, поступки, как я уже говорил, приводят к неким последствиям. Думай перед тем, как что-то произнести или сделать, вживись в образ, не забывай о том, что ты не тридцатилетняя раскрепощенная женщина из свободонравного мира, а восемнадцатилетняя невинная девушка. И помни – у тебя не будет возможности переписать сюжет. Уже сейчас книга пишется, четко протоколируя происходящие здесь события. И если ты желаешь ей успеха, то не изменишь ни строчки».
Я молчала, ожидая продолжения, но Муз больше не подавал голоса, в то время как в дверь уже начали стучать, требуя поторопиться.
Вернувшись в комнату, я сразу занырнула под одеяло, игнорируя ворчание соседки по поводу того, что кому-то явно в гарем хочется. Да, я понимала, что Лейра права и надо усиленно учиться, учиться и учиться, как завещал незабвенный дедушка Ленин, но сейчас, когда на мою голову свалились такие новости, я все равно была не в состоянии что-либо усвоить из учебного материала. Так и лежала, надеясь, что Муз пошутил и я вот-вот проснусь в своей квартире и пойду на кухню пить с мамой чай, рассказывая про свой странный сон. Но, увы, чуда не случилось, и я заснула здесь – в вымышленной мною же реальности.