– Ты женат?– Стефан? – Да?

Он посмотрел на неё сбоку.

– Не важно…– Нет. Что за вопрос, Найт? – А что? Просто интересно. Какая бы у тебя была жена… с твоим-то характером. – А что не так с моим характером? – буркнул он. – А что так? – ухмыльнулась она. – Ты прямой как грабли и резкий как пон… как поле. – Какое ещё поле? – он искренне не понял.

Они опять замолчали, но только на пару секунд.

– Все подозреваемые.– Что будем делать дальше? – выпалила она, не подумав. – С чем? – С делом, конечно. С чем же ещё? – Я буду расследовать, а ты – ничего, – хмуро сказал Стефан. – Я подозреваемая?

Нэт сжалась в кресле, посмотрела в окно. Они почти подъехали к её дому. И тут:

– Чего? – она повернулась к нему резко.– А ты почему не замужем?

Тон был… не сухой. Даже не насмешливый. Просто… странно личный.

– Тоже из-за дрянного характера? – добавил он.

Она уставилась на него с выражением, которое стоило сфотографировать и повесить в справочник «Не испытывай судьбу».

– Да иди ты, детектив… – бросила она, выходя из машины.

Низкий. Бархатистый. Смех.Хлопнула дверью. Но, отходя к входу в здание, вдруг услышала позади… смех.

Она резко обернулась. Он действительно смеялся.

Нэт закатила глаза и, не найдя слов, просто показала ему язык – коротко, по-детски. Стефан поднял бровь, но улыбнулся. По-настоящему.

А она скрылась в фойе. С сердцем, которое билось чуть громче, чем надо.

Понедельник начался, как обычно:очередь на вход. Очередь в лифт. Очередь к кофе-машине.

Нэт прошла весь этот квест, глотнула обжигающего кофе и наконец устроилась за панелью. Волосы стянуты в пучок, на носу – виртуальные очки с усилением фокуса, лицо максимально серьёзное. Понедельник, давай без сюрпризов, пожалуйста…

Она уставилась в интерфейс и почти сразу нахмурилась.

– Хмммм… – протянула она, наклоняясь ближе. – Что у нас тут за точка лишняя, а?

Увеличила участок кода. Сдвинула блок. Прищурилась.

Странная точка. Она её не ставила. Абсолютно точно. Нэт помнила, где и какие знаки она расставляла. Как говорил Донован:

– У вас, мисс Бувье, память как у проклятого сервера с характером.

А ещё – она слишком любила свою работу. Настраивать ИИ-ассистентов, вкладывать в них крупицы «души» – это было не просто задачей. Это было её хобби. Её дети.

Мистер Донован сначала психовал. Потом смирился. Потом хвалил при всех, но тихо.Вот, например, Паракилсы – газонные помощники. Милые, неуклюжие. И если такой малыш врезался во что-то, он делал извинительный поклон: наклонял голову-коробочку и пищал на своём «извините».

А теперь – эта точка. Лишняя. Вставленная не ею.

Нэт поправила очки, открыла диагностическую вкладку и полезла глубже. Проверила сигнатуру изменений. Время вставки – 23:13. Профиль – её. Только вот она в это время… точно не работала. Она уже мыла кружку и перебирала в голове ответы Стефана из кафе.

Этот детектив. Он не выходит из головы. Сухой, колкий, и всё равно… застрял, как кость в заднице.

Вчера вечером она позвонила Мари. На всякий случай – убедиться, что та дома, в порядке, и с руками-ногами.

– В мысли лезет? Хммм… интересненько.– Нэтти, у него кот! И кофемашина! И ПРЕСС! – Мари… у тебя опять иллюзии перегибают. – Ну хоть не женат! А у тебя? Что твой секси-детектив? – Да ничего. Разговор ни о чём. Спросила случайно про жену… – ляпнула мимоходом Нэт. – АХАХА! Ты СЕРЬЁЗНО спросила, женат ли он?! – Оно вырвалось… – Ты гений. Ты просто его саботировала вопросами! – Он сам меня саботирует. Мешает думать. Работать мешает.

Да не то чтобы интересненько. Просто раздражающе. Очень раздражающе. Но голос хороший…

Нэт фыркнула себе под нос, активировала допуск к расширенному лог-файлу. Пролезла вглубь – почти хакерски. Иногда она позволяла себе лишнее… Иногда.