Поболтаем ногами в звёздах.
Мир в ладонях такой нетленный.
Жить в любви никогда не поздно.
Отряхнём пыль дорог с одежды
и водою омоем раны.
Мы подарим другим надежду —
жить в любви никогда не рано.
А потом по дороге Млечной
мы пойдём – (рассыпая в брызги
бесконечно глухую вечность) —
жить в любви… И во имя жизни.
(3 апреля 2020 г. 17.01. СПб)
Подло…
Кому война, а кому —
мать родна.
Ставили к стенке в войну мародёров.
Так избавляли от тварей страну.
Суд без присяжных и прений, и споров,
без экивоков на чью-то вину.
Подло на горе чужом наживаться,
подло последнее брать у людей.
Подло за доброй личиной скрываться
зная, что ты – непотребный злодей.
Подло придерживать гречку и сахар
и создавать дефицит макарон
чтобы назавтра с разбегу, с размаха
цены поднял бизнесмен-охломон.
Подло лекарства в аптеке припрятать
и продавать по две сотни флакон.
Подло фальшивую новость состряпать,
что помогают имбирь и лимон.
Подло рублёвые маски по сотне
из-под полы на углу продавать.
…Подлость повсюду гуляет свободно.
На карантин ей, друзья, наплевать…
Жаль, не стреляют теперь мародёров.
Хочешь – не хочешь, а вспомнишь войну.
Так-то, глядишь, и от вируса скоро
мы бы избавили нашу страну.
(7 апреля 2020 г. 17.38. СПб)
Чтоб я тебя оберегал
Татке
В себе не чувствую героя…
Мне крыльев Бог не предлагал.
Он в этот мир меня пристроил,
чтоб я тебя оберегал.
Защитный купол не построю
от разных горестей и бед.
Тебя я крыльями прикрою,
которых нет… Как будто нет…
(8 апреля 2020 г. 11.05. СПб)
Стихи мои…
Татке
Стихи мои отчаянно больны
надеждой и минувшею войной.
Стихам моим бы каплю тишины,
стихам бы обниматься с тишиной.
Стихи мои, оглохшие в бою,
пытаются твой шёпот разобрать.
Пою тебе я: «Баюшки-баю…»,
пою себе: «Не время умирать…»
Стихи мои – ранения и кровь,
и ангел мой, летящий надо мной.
Иду в стихах в атаку за любовь
к единственной на свете и родной.
Стихи мои – расстрелянный окоп,
в котором похоронен давний страх.
Идут стихи в атаку. Прямо в лоб.
За то, чтоб наяву тебя обнять.
(8 апреля 2020 г. 15.48. СПб)
Скучаешь, брат?
Скучаешь, брат? Обрыдла жизнь?
Не будь же трусом!
Ты на Голгофу поднимись…
Сними Иисуса!
Сними невинного с креста,
не сделав больно.
Ты думал будешь жить до ста
всегда довольным?
Сними с креста, снеси домой
где Матерь плачет.
Из родника Его омой…
А как иначе?
Читай молитвы день и ночь.
Три дня бессонно.
Сумей всё это превозмочь
«во время оно».
Что Он воскрес, не проверяй.
Фома проверил.
И будет ад, и будет рай
нам не по вере,
а по делам, что для других
успеем сделать…
Скучаешь, брат? Чего затих?
Ты ж, вроде, смелый…
(9 апреля 2020 г. 16.53. СПб)
Что-то случилось…
Что-то случилось… Быть может, на день?
Или на месяц? Или на год?
Русь наплодила так много гадин,
что в преисподнюю не войдёт.
Жаль, что дорога пошла на минус.
График болезни, увы, на плюс.
И без короны в нас зреет вирус
чем-то похожий на новый флюс.
В прошлом столетии были беды,
войны, репрессии, мор и глад.
Жили и жили… Никто не ведал,
что нас поссорит незримый гад.
Ждёт Ойкумена от нас решений —
быть ли по прежнему нам людьми?
Или, негаданно, дух отмщений
охлосу крикнет: «Ату! Возьми!»
Не потерять бы себя в дороге,
не растерять бы в себе азы
…И да поможет в беседе с Богом
русский, конечно… Родной язык.
(9 апреля 2020 г. 18.30. СПб)
Dum spiro spero
Важнее воздух… А затем
и всё иное.
Потом и голубь, как тотем,
и призрак Ноя.
Вослед потопу – первый вздох
и твердь земная.
И милосерден снова Бог,
и люди знают,
что будет хлеб и будет труд,
вино и манна.
И души наши не умрут…
И в жизни странной
всё так же будем мы искать
себя и Бога.
Держать в узде и отпускать
хоть ненамного.
И будет скорбный дух парить
над грозной бездной.