а когда отдыхать? покутить, погулять?

разве можно работать без продыху?

но творцу не позволено миг распылять

пока по башке не стучит коса обухом

каждый час – ненормален

и минуты мы в образа отливаем

застывают, точат их, колупают

от фигуры дробим, то что дробно

Робин Гуду подобны

мы у жизни крадем

отдавая все мысли

тем, кто зреньем не так и остер

порождая все мысли

тем, чей мозг уж до безболья затёрт

воскрешая все мысли

тем, кто давно, навсегда угнётен

и на этой работе нет отпуска

ведь не знаю, когда надо сразиться с реальностью

не услышу я сзади и отзвука

если бдительность усыплю праздными шалостями

обнимая любимую в страстном порыве

я закрою глаза ей своими плечами

но я сам не свожу взгляда с неба пошива

ожидая его шва расхождения и концовки начала

ведь я чувствовал катаклизм с судным днем

под последние всхлипы земли я ищу бумагу и мел

записать себя, не пролезу в Петра ведь проем

хоть в работе своей я остаться сумел

а когда после бойни трупы все разбирали

один ангел сказал немного восторженно:

«этого к нам бы взять не мешало

раз Босой работает с душами тоже»

но подняв сырое тело на плечи

серафим бумажку заметил в камнях

«не отправляй меня ты на вечность

а оставь жариться как тельца, на углях

расскажу потом всем, как был Богом проклят

только дай мне работать, и в мученьях обугленной кожи работать, и когда уже ушел я в закат»

расскажи мне, как быть счастливым

если ты всю жизнь стоишь под огнем

атакуемый силуэтами и их голосами императивными

превращаешься в пыль день за днем

меня мучают мертвые, что устроили

в голове моей то ли капище, а то ли погост

и давно бы я их всех уже упокоил

если бы не опирался на них, как на импост

да, они мне иногда помогают

может, дельные советы даже дают

медвежатники словно, в мысли чужие влезают

атаман я как будто, мне добычу, навар весь несут

веселимся порою на диких попойках

каруселью крутятся запахи, цветы и звуки

но цена за мое восприятие мира жестока

и со счастием буду навсегда я в разлуке

но найти надежды его не теряю

дня на сходе всегда в остатках ищу

в шелухе из работы, сует и нелепых фраз воссияет

побрякушка едва ли уместная на шабашу

то не счастье, лишь мелкий осколок

и хладнокровный мозг, увы от блаженства броня

счастье ведь как легкий летний холод

ощущается лишь в жарком мареве огня

но пожар развожу лишь вовне

никогда не пущу пламя вглубь

и не буду испытывать то же счастье, что все

буду несчастлив только как я один, пусть и скажут мне все, что я глуп

разрываюсь в попытках не чувствовать боли

и как можно острее боль осязать

и одною рукой я тянусь за лекарством на полке

а другой ладонь свою бью, чтобы счастье отправилось вспять

и вся жизнь – как один большой выбор

и какого же мира принять мне дары?

мира мертвых несчастье дарует духовных сахибов

а живых не дает мне погибнуть от них

но всегда искал я третий вариант

и всегда есть выход еще

умещу в себя два горба, бактриан

и пристанище грузам тяжелым нашел

и размажет по стенкам, может уж скоро

но как можно подольше я буду терпеть

совмещая экстазы со скорбью

чтобы стать чем-то большим, чем есть

я не поэт на злобу дня

и ничего вам не скажу

что значат ваши имена

все без начинки, лишь набор кожур

и никого упоминать

неймдроппингом глупейшим заниматься

я что-то назову тогда

если вы сами вспомните название лет этак через двадцать

ведь движется так быстро время

что смысла нет цепляться за сейчас

ищите все ответы в книгах перемен и стратагемах

ведь все придумали давно до нас

и наблюдая превращение

из яйца в кокон, бабочку, личинку

то пронесется вспоминание, ощущение

когда ты видел куколку уже сто раз и всю ее начинку

не берите мое интервью