Тяжёлый искренний вздох сочувствия рвётся из моей груди, и я шагаю к кровати. Присаживаюсь на тонкий матрас, разглядываю «жертву». Не знаю, за какие грехи девчонке приходится расплачиваться. Мне жаль её, но я должен сделать то, что должен.

— Не помнишь меня? — ставлю пакет на тумбочку.

— Нет, — сканирует меня взглядом. — Кто вы?

У меня не было времени придумать, кто я. Чувствую себя как в известной телевизионной игре. Есть вопрос на миллион и несколько вариантов ответа. Сват, брат, муж? Кто же?

— Попробуй вспомнить, — пожимаю плечами. — Или предположи.

— Извините, но я совсем ничего не помню, — отсаживается от меня. — И голова

болит, — отводит взгляд.

— Меня зовут Карим, — начинаю с правды.

— А меня как зовут? — девчонка снова впивается в меня пытливым взглядом.

— Асия… — вру. — Тебя зовут Асия Гаязова. Ты моя сестра.

— Сестра? — она с недоверием выгибает бровь.

М-да… Кажется, я выбрал не самый удачный вариант ответа. Но уже поздно переигрывать.

Девушка встаёт с кровати и по стеночке ползёт к умывальнику, над которым висит зеркало. Еле ходит, бедная. Досталось ей от жизни.

Она долго разглядывает своё отражение, потом смотрит на меня и снова в зеркало. Не верит, что мы родственники. Я бы на её месте тоже засомневался.

— Как-то мы с вами не похожи. — И ползёт обратно.

Рыжая хрупкая девчонка с карими глазами и бородатый черноволосый мужик в пять раз больше неё — так себе сходство. Никакого вообще.

— Много лет назад мой отец женился на твоей матери, — импровизирую. — У нас нет общей крови, но мы выросли вместе.

— Понятно, — задумчиво кивает. — Как, говорите, меня зовут?

— Асия… Гаязова, — сглатываю тугой комок лжи.

— Мои документы у вас? Я хочу посмотреть паспорт.

Твою мать… Этот момент я вообще не брал в расчет.

— Я только что отдал твой паспорт и медицинский полис доктору. Тебе их вернут, но позже.

Всё, что я могу — показать девчонке свой паспорт. Показываю. Она листает странички, поглядывает на меня. А я сижу как на иголках. Надо чтобы она поверила, что я её брат.

— Вы знаете, что со мной случилось? — возвращает мне документ.

— Говорят, ты упала с лестницы и сильно ударилась головой. Память потеряла.

— Вот и врач так сказал. Но я этого не помню. Вы были со мной, когда я упала?

— Нет, меня там не было. Ты поехала в город погулять по магазинам. Я должен был забрать тебя вечером. Но у торгового центра, где мы договорились встретиться, тебя не оказалось. На звонки ты не отвечала. Я пошёл искать. Проходил по магазину почти до закрытия и решил спросить у охранника. Показал ему твоё фото, и он сказал, что похожую девушку несколько часов назад увезла скорая помощь.

— Значит, я упала с лестницы в торговом центре… — взгляд рыжеволосой девчонки сверлит пустоту. — Не помню, — трёт пальцами виски.

— Не надо напрягаться, — осторожно касаюсь лапой хрупкого плеча.

Девчонка вздрагивает. Она как натянутая струна. Можно понять. Я бы в её состоянии вообще на стены лез. Не помнить ни себя, ни собственную жизнь — это жёстко.

— Странно, но доктор не говорил, что меня искали родственники. Я уже хотела обращаться в полицию, чтобы они помогли установить мою личность.

— Не знаю, — мне только плечами пожать и остаётся. — В больницах вечно бардак творится. В любом случае, полиция уже не нужна, — улыбаюсь уголками губ.

— Ну да… не нужна. Мне бы вспомнить о себе хоть что-нибудь, — вздыхает.

— Вспомнишь. Я помогу.

— Правда?

Нет. Я расскажу тебе то, чего с тобой никогда не происходило. Навру с три короба, лишь бы ты не вспомнила себя настоящую. Мне за это хорошо заплатят. Сказать, что я чувствую себя дерьмом — ничего не сказать.