Ничего не будет лучше —

Это понял я давно.

Флаг на гафеле приспущен,

Вокруг плавает …оно.

Полкоманды на приколе —

Не фрегат, а лазарет.

Нам бы в чистом голом поле,

Да трехрядный туалет.

Ах, холера ты, холера,

Карантинная тоска!

Не спасает в Бога вера,

Коли вера из песка.

А когда здоровья нету —

Деньги, бабы ни к чему!

Да уж, лучше быть поэтом —

Дергать душу, как струну.

Хлябь бушпритом разгребая,

Носом хлюпает братва,

Всуе Бога поминая

И матерные слова.

Что за служба без награды?

Вроде девки без груди.

То холера, то парады —

Так вся жизнь из ерунды…

Ах, зараза ты, зараза,

Крепкий ветер в парусах!

Подыхать – так лучше сразу,

Чем в сомненьях и соплях.

Лишь когда сомнений нету —

Вот тогда и благодать.

Да уж, лучше быть поэтом,

Чем под ядрами скакать!

Нету воли на просторе:

Все в законах и долгах —

И в далеком синем море,

И в пропитых кабаках.

Вот такая она, братцы,

Романтическая грязь —

Только некуда деваться,

Будь ты смерд иль будь ты князь!

Ах, свобода ты, свобода —

Философская мечта!

На тебя веками мода

Не проходит ни черта.

А когда свободы нету —

То «in vina veritas…«*!

Да, уж лучше быть поэтом,

Чем ходить на абордаж.

Точно – лучше быть поэтом

И «ходить на унитаз»! :)..

Литераторам, павшим от SARS-CO-V-2

Всё чаще некрологи вирус co`vid

Вершит… и души рвёт напополам.

Увы, он беспристрастно в сети ловит

И тех, чей дух, не прячась по углам,

Для творчества открыт и радость сеет,

Разносит свет добра в напавшей тьме…

Попало в почву дьявольское семя,

Плодящее недуги, слабость, смерть…

Ужели это замысел вселенной —

Расплата человечества за зло…

Жизнь, в сущности, у всех мала и тленна…

Поэт усоп – земле не повезло…

Границы вдохновенье не закрыло,

Изведав пандемии беспредел,

И всё-таки творцы теряют крылья —

Скудеет мир на сонмы славных дел…

Но свет добра не гаснет – в это верю,

Как дети честно верят в волшебство…

Мы вовсе не беспомощные звери —

Изымем сотни стрел, вошедших в ствол

Запуганного вирусом сознанья,

А прежде, можем мыслями обнять.

Путь творчества – свобода созиданья —

Путь вечности, которой не отнять…

Вам, не бывавшим в рукопашной,

Не знавшим слов страшней, чем ВИРУС,

Вам вправду так сегодня страшно,

Что бить в набат готовы миру?

Вам, не бывавшим под бомбёжкой,

Не спавшим в сырости блиндажной,

Вам, пьющим беды чайной ложкой,

От пандемии впрямь так страшно?

Пойдёте ль вы в Полку Бессмертном,

Надев – для подстраховки – маски?

Да, маска – времени примета,

Когда живёшь в плену опаски.

Так что ж теперь – забиться в «норы»,

Где ближе лишь «своя рубаха»?

И ждать конца в преддверье скором

Под гнётом пандемии страха?

Очнитесь, чтоб не стало бредом —

Бояться пуганой вороны.

Пусть юбилейный год Победы

Не станет годом Обороны.

А может, выйти крестным ходом

И освятить святую землю?

А может, встать одним народом

И крикнуть: «Этой силе внемлю!»?

Время лишает нас сказок,

Как детских причуд,

И выметает разбитых иллюзий осколки.

«Годы без сказок бездарны,

Обыденны, колки», —

Слёзы глотая, ночами в подушку шепчу.

Жизнь после детства беспечного —

Серая новь.

Эльфы и феи коллекцией бабочек стали.

Дикие лебеди скрылись

В заоблачных далях.

Кто светлым сердцем их принцами