Не выстроить полка всего,

И Клюев, Вяземский, Асеев…

Мы знаем их лишь оттого,

Что знал их Пушкин и Есенин.

Один лишь только есть талант —

Упорство, труд без всякой лени.

И только он тому гарант,

Что это будет новый гений.

***

Метеориты

Ну кто-то скажет: повезло,

Кого-то зависть мучит.

Но только дар – не ремесло,

Он ничему не учит.

Как дождь над высохшим прудом,

Как молнии и грозы.

Но бескорыстным он трудом

Растёт в песках как розы.

Святым становятся тогда,

Когда уходят в келью.

И, может быть, через года

Им запоют свирелью.

Поэта дар – как то вино,

В бокале что играет.

Но рано, поздно, всё – равно,

В поэте умирает.

И вспыхнувший на время свет,

Как золото рассвета.

Верёвка или пистолет

Закончат жизнь поэта.

***

Неминуемость

Вот бы повернулось время вспять —

В юность, молодость, любые дни рожденья,

Чтобы повторилось всё опять,

Даже если были невезенья.

Невезенья можно б обойти,

И с бедой бы избежали повстречаться.

Как легко могло быть на пути

Если заново могла бы жизнь начаться.

Только если с этой головой,

Но тогда и в садик бы не взяли,

Посчитали б что-то не того,

Впрочем, воспитались бы и сами.

Э, да что, да что там говорить,

Начудили б может ещё больше.

Просто хочется остановить ту нить,

Что становится всё тоньше, тоньше.

Время так и катится вперёд,

Всё торопится, куда-то всё стремится,

А за поворотом лишь и ждёт

Та, с косой… и не остановиться.

***

Наставление

Люди стоят на коленях и молятся.

Я сзади них, моя совесть чиста.

Вдруг я опешил, стало так боязно:

Вижу в сторонке Иисуса Христа.

Он так спокойно смотрел на молящихся,

Взгляд его остановился на мне.

И он спросил:

– От кого же ты прячешься?

Я и скажи, что все беды в вине.

Но он смотрел на меня таким взглядом,

Полным тепла, доброты и любви,

Что хотя пот и бежал с меня градом,

Понял: он друг, только лишь позови.

– Да, это так, – сказал он с улыбкой.

– С учениками ты пил ведь вино!

Он улыбался:

– Пил я не шибко! Кружку одну и не больше того.

Он обращался ко мне, словно к другу:

В взгляде такая была теплота,

Что и согрела б в холодную вьюгу,

Вот где святая что есть доброта.

Также сказал, но уже с тихой грустью:

В кружке есть радость, а в бочке огонь.

Где и сгорают лучшие прутья,

Где и сгорает лучшая бронь.

Тут я проснулся, всё это приснилось.

Но почему-то мне так хорошо.

Пусть это сон, но всё в нём явилось,

Будто я что-то большое нашёл.

***

Полёт ангела

Гений тот, может кто написать, как какой-нибудь сильный художник.

Но не пишет он так, потому что всегда много лени.

А ещё потому, что азартен, пьянчуга, безбожник.

Но вот сильный художник никогда не напишет как гений,

Потому что другие в нём гены.

Вот такая дорога,

И не надо лепить.

Все исходит от Бога,

Даже всех материть.

Кто-то так захотел,

А зачем, никому неизвестно.

Может, ангел летел

И ему полюбилась та местность,

В приглянувшийся дом

Сбросил пёрышко,

И родился потом

Поэт-солнышко.

***

Наш рай

Уходит близкий человек,

Но что такое навсегда

Не смог понять ни этот век,

Ни все прошедшие года.

Когда душа другой полна,

Что друг без друга им невмочь,

То ярко так горит луна,

Что освещает даже ночь.

Ушёл твой близкий человек,

Но он ушёл не навсегда.

Когда закончится твой век,

Вы вместе будете всегда.

На этом свете смерти нет,

На том она бывает раз:

Когда земных за время лет

Твоей любви огонь погас.

И яркий шар, что иногда

Вдруг пролетает над землёй —

И есть та самая звезда,

Где будет век наш золотой.

***

Центр мира

Россия, где твои края?

Но под бескрайним небом синим

Есть также родина моя,

Где я черпал для жизни силы.

Где я воспитывался, рос

На песнях, что впитал надолго.

Они щемят меня до слёз —

И Старый клён, и Нежность, Волга…

Их рока не убил свинец,

Летел что из магнитофона.