Всё ничего… Только пятна на белой рубашке
Слишком тревожного – тёмно-багрового цвета.
Зимнее небо плывёт в обрамлении сосен…
Молод и меток соперник – не знает промашки…
Видимо, слишком любил Он багряную осень,
Раз проступила кленовым листом на рубашке…
Вероника Богданова
Лабытнанги, ЯНАО
Граница света
Ветер такой, что окна задует скоро.
Станет темней, чем до сотворенья мира.
Только фонарь заглянет с немым укором
В окна моей наполненной тьмой квартиры.
Я у окна, и мой силуэт очерчен
Аурой снов и мыслей едва заметной.
Мне темноте сегодня ответить нечем,
Значит, она останется безответной.
Вы замечали: мрак осязаем, словно
Просится ночь скользнуть под ладонью – кошкой?..
Только фонарь незыблемой стал основой
Веры, что тьма – на время и понарошку,
Стоит лишь стихнуть ветру – и вновь в окошках
Светом зальются лампы – оплот покоя…
Лишь на границе света – всё той же кошкой —
Чёрная ночь, скользнувшая под рукою…
«Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья…»
Холод. Чуть слышно в печке трещат поленья.
Скоро согреет душу тепло живое.
В окнах избушки – снежное исступленье,
И одиноко вьюга за дверью воет.
Нас охраняет пламя: оно сильнее
Этой зимы, что мир застилает белым.
Всё, что нам нужно, чтобы сразиться с нею, —
Просто дрова…
И печка всю ночь горела,
И отступили снежные вихри робко
Перед теплом, что стены и души греет,
Но замели в отместку в округе тропки…
Знаю: весна дорогу найти сумеет
Через снега – февральские баррикады —
В маленький дом. Осталось нам ждать немного,
Только огонь поддерживать в печке надо:
Дым из трубы укажет весне дорогу.
Если такое в жизни случится с вами:
Выйти сквозь снег к избушке, теряя силы, —
Не поленитесь впрок запастись дровами,
Чтобы огня в печи до весны хватило.
Светлана Бодрягина
Пенза
«По краю топчется человек…»
По краю топчется человек.
Лавирует между «до» и «после».
От тихого шага резко в бег,
От прежней осени снова в осень.
Бежит – не знает куда, зачем.
Взаймы у жизни крадёт недели.
Блуждает между кирпичных стен,
Бумажных замков, столетних елей.
Шагнуть за край – современный тренд,
Как бы «выйти из зоны комфорта».
Для многих эта идея – бред,
Вторым – клише, а для третьих модно.
По краю топчется человек.
Всё ищет смыслы избитых истин.
Шагая смело, берёт разбег…
А края нет. Он давно невидим.
«В чёрную полночь…»
В чёрную
полночь
в маленькой
комнате
слышатся
чьи-то шаги.
В пьяном угаре,
в смоге
и копоти
ОН
сочиняет
стихи.
Мрачные,
пьяные,
нищие,
рваные
с привкусом
серы и лжи.
Кровью
чернильною
смело и рьяно
перьями
режет
листы.
Снова и снова
марает бумагу —
мысли
быстрее
пера.
А на карнизе
в плену полумрака
ждёт
терпеливо
ОНА.
Завтра ОН явит
целому миру
новый
шедевр
в стихах.
Слава и деньги,
лавры и лиры
будут
валяться
в ногах.
Завтра ОНА
развернёт свои
крылья
и унесётся
вперёд —
новым поэтам
шептать сны и были
целую
ночь
напролёт.
Про осеннюю хандру
Мне сегодня что-то августнулось.
Сентябрит с неделю календарь.
В голове одна сплошная дурость!
Есть права? А может, всё же тварь?
Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?
Что нам делать? Кто тут виноват?
И куда рассветы и закаты
Манят нас, поэтов, наугад?
Отпустить, а может быть, запомнить
Ту девчушку, что тревожит сны?
Написать сентябрьскую повесть
Или рухнуть в спячку до весны?
Я заметил, как на стройном клёне
Чистит шубку чернопёрый грач.
Осенью они летят на море —
Ты летишь в сплиновость и глинтвач.
Укрываешься колючим пледом,
Что в шкафу за лето съела моль.