Пожалуй в наш негромкий уголок.
Здесь мята зацветает на газоне,
Но с запахом картофельной ботвы,
Здесь треплет зажигалку на балконе
Стальная высь;
В моей парадной бабушка с клюкою
Нетвёрдо вычисляет возраст свой,
И что-то сверху сыплется такое —
Приглушено листвой,
Как будто совершенно не проснулся,
И бабушка жива,
А губы непослушные трясутся:
Семьдесят… два…
«Ночью, взглянув на большой проспект…»
Ночью, взглянув на большой проспект —
Жёлтый фонарь сквозь рябые листья —
В ненастоящей тупой тоске
Будто всё снится —
Бабочка вертится бесполезно
Вокруг своей огневой руды.
Кроме дыры, кроме чёрной бездны —
Вспомни, что было в твоей груди?
Трасса гудит и молчат часы,
Ноет нога от былых событий —
Столько чудесных больших открытий!
Господи, мимо меня неси.
Вот эпилог и цветы на скатерть,
Звонкий комар в костяном глазу —
Вспомнишь внезапно такую матерь,
Что, пробудившись, заноет зуб;
Что, пробудившись, заноешь сердцем,
Гвоздиком в белой большой стене.
Звёздной руды пятаки под берцы —
Господи, мне?
Дмитрий Богданов
Мурманск
Весна как юная невеста
В круговороте
серых будней,
В текучке
календарных дней,
Мы все
становимся занудней,
А кто-то даже
и вредней.
Нам будто
не к чему стремиться,
Ни в чём вокруг
не видя благ,
Мы жизни
блёклые страницы
Листаем скучно,
просто так.
Листаем их
однообразно,
Работы время —
время сна,
Пока желанна
и прекрасна,
Вдруг
не ворвётся к нам весна.
Ворвётся
праздником, фиестой,
Перевернёт нам всё
вверх дном,
Как будто
юная невеста
Явилась
в холостяцкий дом.
Я помню Ваши пальцы на погонах
Я помню те минуты
в мелочах,
последние минуты у вагона,
Я помню Ваши руки на плечах,
и пальцы,
обхватившие погоны.
Вокзал, перрон
и люди в стороне —
исчезли,
растворились почему-то,
И только мы стояли
в тишине,
продлить желая краткие минуты.
Где Вы сейчас…
Да в этом ли беда.
Есть память.
Образ Ваш,
как на иконах,
ношу с собой,
Запомнив навсегда
печальный взгляд
и пальцы на погонах.
Екатерина Большакова (Кононова)
Вышний Волочек, Тверская область
"Я наслаждаюсь проливным дождём…"
Я наслаждаюсь проливным дождём,
Он бьёт по черепице старой крыши,
Но мне порою кажется, что слышу,
Как ночь танцует танго с сентябрём.
И шлейф у платья алого летит
По ветру, будто огненная стая,
И под дождём уже пожар пылает…
Не угасая, до утра горит.
А мы с тобой на чердаке вдвоём
Смеёмся, говорим без перерыва,
Как будто на краю того обрыва,
Что прятался когда-то за жнивьём.
Так что теперь? Осенняя пора —
Пора взросления, итогов, покаяний?..
А для меня – чудес и ожиданий,
И поздних посиделок у костра.
Да будет так! Прогнозам вопреки:
Уютный домик, юркая тропинка
И счастья беспокойного пылинка,
Что долетела до моей руки.
«Весенний дождь как первое прости…»
Весенний дождь как первое прости
За идеальность и нечёткость линий,
За оклик еле слышный журавлиный,
Что не поможет стойкость обрести.
Мне не унять минутную тоску,
Что тянет за границы постоянства.
…И заполняет пустоту пространства
Невольный сплин, доверенный листку.
Каракули в блокноте вывожу, —
Стихи давно не вяжутся в куплеты…
В кармане солнце спрятано у лета,
Но в небо зачарованно гляжу.
Весенний дождь – последнее прощай?
А будет ли обещанная встреча?
Подснежники проталины залечат,
И в ставни громом постучится май!
Разрушенной фабрике
Твои глаза бездонны, но пусты,
А ведь когда-то в них жила эпоха.
Руины не приемлют суеты,
Они с историей давно на ты,
Когда толпа горазда только охать.
Забыта – не равняется мертва,
Воспоминанья в тёмных коридорах.
Сквозь камень пробивается трава —
Душа цветёт, растёт, она жива,
Не верит в пересуды-разговоры.
Безмерно жаль её пустых надежд,
Моих надежд и тех, кто также помнит.
Сейчас в груди твоей зияет брешь,
А за спиною роковой рубеж —