Как-то вздумалось мне вызвать дух. Позвал Джесса, раздобыли книгу (последний выпуск «Плейбоя»), ножницы, свечи, красную ленту (пришлось пожертвовать шарфом). Всё как полагается. В полночь сели за стол, зажгли свечи и утробными голосами завыли: «Дух приди!» Вызывали Эдгара По. Хрипели призыв потусторонним силам раз пятьдесят. На шум пришли только тараканы. Наверное, По не понравилась обнажёнка в «Плейбое», не иначе.

У меня есть ещё небольшая веранда с передней стороны дома. Она вся состоит из окон – до пола, застеклённых, не пластиковых, неизвестно кем побелённых облупившейся по углам извёсткой. Пол там деревянный, потемневший от времени и скрипящий от каждого вздоха. Среди окон трудно заметить дверь наружу, чаще всего закрытую на толстый железный замок. У задней стены, где расположен вход в дом, я поставил себе кресло, привезённое из прошлой жизни. Большое кресло-качалку, даже диван-качалку, тоже скрипящую. Обожаю сидеть там, кутаться в коричневый меховой плед и раскачиваться часами взад-вперёд. При этом я вхожу в транс и не слышу ни звука, ни скрипа. Просто качаюсь и смотрю в окна.

За ними – сад. Большой, огибающий весь дом по периметру. Плодовые культуры. Когда был дождь, эти самые культуры – высокие, стройные кусты (выше меня, почти деревья) красной рябины и оранжевой ужасно кислой облепихи – торчали голые, воздев к небу тонкие ветки, усыпанные ягодой, которую некому было собирать. А внизу краснела и чернела уже гниющая смородина, опавшая на землю от одного моего касания. Даже обидно было ходить, тяжело ступая грязными от дождя сапогами по перезревшей мягкой ягоде, превращавшейся в разноцветное месиво, вдавленное в мокрую чёрно-бурую землю. Ягоды я собирать не стал, взял только пару чашек облепихи, оставив остальное птицам. Кусты кое-как укрыл, набросав на них толь и листья.

Сейчас зимний сад утопает в снегу. С моего места на веранде видны две рябины, стоящие совсем рядом, полускрытые толстой снежной шапкой. Сегодня снаружи тепло, теплее, чем в доме, и снег, мокрый и пушистый, валит по-прежнему. Из-под белого покрывала виднеются тёмно-красные рябиновые гроздья; ягода, уже слегка гнилая, мёрзлая, иногда падает на землю под собственной тяжестью и тонет в наметённом под деревцем сугробе. Рядом стоит куст облепихи, с него ягоду ободрали ещё в декабре. Птицы, кажется снегири, прилетали стаями, облепляли куст и грызлись из-за крошечных, лопающихся от нажатия плодов. Я их не прогонял, они меня не замечали: зимой почти не выходил из дома.

Хорошо сидеть на холодной веранде, по уши в пледе, когда начальник не прислал тебе утром программу. Это значит, я могу позволить себе выходной. Трикс на веранду не пошла, осталась лежать на диване дома, уставившись в стену. Там должен был быть телевизор, но он мне не нужен, всё есть в ноуте. Так что можно сидеть на качалке и раскуривать сигарету за сигаретой. Бросаю курить, знаете ли… От трёх пачек в день перешёл к двум в неделю, но всё равно очень хочется. Веранда не проветривается, запах дыма останется надолго; он въестся в плед, в доски пола, в крепкий кофе без сливок и сахара и будет медленно стекать вниз по горлу в мои истосковавшиеся по нему лёгкие. Хорошая затяжка. Ноут на коленях греет лучше обогревателя, как кошка.

Мне мерещится или в дверь кто-то здорово стучит? Осторожный, но довольно настойчивый стук говорит, что придётся выйти из транса и идти к двери, да ещё ключи искать. Так, ключ в кармане. Окна над дверью замёрзли, покрылись витиеватыми узорами льда, сквозь них почти ничего не видно. Незамёрзшее только одно окно – в стороне, там, где моё кресло.