Здесь есть кое-что еще, в Порто-Сант'Эльпидио,

Море носит каждый день вооот такие мидии!

Но не ем я это все, что берут из моря,

Рыба, может быть, и да, но не моря флору.

За окошком ливень бьет струями асфальты,

А я тут, в кафе сижу, как плита базальта.

Ох, не трогайте меня, не хочу под ливень!

Буду есть все, что смогу и не торопите!

А напротив мэн сидит, тоже очень мокрый,

На нем старенький прикид, весь какой-то блеклый,

Голова его седа, вытащил платочек,

Протирает им очки, оглядеться хочет…

О! Он смотрит на меня! Отвожу-ка взгляд я!

Глянула, исподтишка. Смотрит. Что ж, я рада.

Хоть я в виде, что не в нем нужно бы общаться.

Но как есть, пусть будет, что ж. Лишь бы попытаться…

Итальянский, он такой. Вроде все понятно.

Но когда слова рекой, сразу на попятный…

Есть у итальянцев бзик. Слишком уж болтливы.

А быть может, это шик? Счастья переливы?

Ладно, не смотрите так. Я не в настроении.

Принесли обед. Ого! Порции немеряны!

Вкусно. Много. Чересчур. Я не съем так много.

За окном дождя аллюр. Буду сидеть долго.

***

Вечер. Дождик перестал. Все вокруг залито.

Как идти домой-то мне? Босиком, по плитам?

Туфли… Да… Туфлей-то нет. Это всё, калоши!

Босиком по плитам мне будет как-то проще.

Не кончалось лето здесь. Градусов под тридцать!

И жара парит еще по краснющим крышам.

Так что не боюсь здесь я никакой простуды!

Тут реально рай, друзья! Хоть пиши этюды…

Я иду домой уже. Фонари сверкают.

Дождь намыл их стекла все. Ишь, как освещают!

Пахнет нежно чей-то куст. Это олеандры.

Лето всё цветут они. И так элегантны.

Мне тут нравится и я даже бы осталась.

Но там, дома, в Алмате, есть другая радость.

Внук зовет меня домой, каждый день звоночек.

Апатайка, ты когда? Я скучаю очень!

Қойныма жатқанды ол әлі ұмытпады.

Апаға үйге қайту, значит, очень надо…

Так что, не спасут дожди. Все равно, уеду!

Не летает самолет, на велосипеде!