Хочу любить, хочу творить…

Но уничтожу жизнь – нахалку,

Себя любить я не хочу…

Но легче мне: он здесь, я каюсь,

Не дам его в обиду…мне;

Простите, отпустил, бывает.

Я увиделся с моим кумиром,

Я задал ему один простой вопрос:

"Ну зачем, зачем меня покинул?

Свой мне дар чрез век ты перенёс?"

Я стою напротив этой мощи,

Чувствую прилив незримых сил;

"Господи, мне кто-нибудь поможет?" -

Из-под плит мне голос говорил.

Я тебя услышу, не обижу,

Я пойму и мысли, и мечту,

Буду не доволен я собою,

Буду я работать в солнце, в тьму.

Передам своё я поколенье

В руки творчества по чести, клевету

Выведу из разума; талант и изумленье

Важно сохранить, когда идёшь по льду!

Ты услышь меня и подскажи,

Как себя не потерять в прохладу?

Как мне побеждать тоску в тиши?

Как не угодить мне в "боль и славу"?

Быть мне кем-то или лучше стать

Тенью, копией? Поэтом быть не надо?

Я не слышу твой ответ в речах -

Слышу только шелест водопадов.

Как же тихо, как же хорошо

В этих землях теплых, мыслях чистых;

Ты молчи, тебе уже нельзя,

Ты в раю; добра тебе, мой покровитель!

Я продолжу здесь твои стихи,

Я попробую вложить в них душу; зритель,

Ты меня всех строже осуди,

Чтоб я дальше двигался в обитель

Вы хотите, чтоб сказал я правду?

Вы хотите её прямо здесь? Сейчас?

Я скажу, скажу вам мою тайну,

Я не скрою ничего от вас!

Это не лицо – одна лишь маска,

Снять её под силу только мне

Пока…Я ищу, ищу людей, мне надо

Сердца стих вам подарить…и спеть.

Я прошу: не делайте мне больно -

Трещин большинство я не зашью;

Я не жалкий, но и не безродный:

На Голгофу, может быть, взойду…

Не пытайтесь вы залезть мне в душу -

Это замок, его не открыть;

Лучше пейте дальше свою грязь и воду,

Но меня оставьте хоть на пару лет!

Мать твою! Ну почему нельзя просто признать?! Люблю или ненавижу, не понимаю, что тут сложного?! Причем ты же не кому-то это говоришь, не о ком-то, а просто себе, в своем стихотворении. Что тут невозможного? Ну почему вы усложняете нам жизнь?

Мне нужно подобрать стихи по отношению к любви. Я подбираю одно на апогей любви, другое – на ненависть, третье – на перемежающуюся (полосатую). Читаю стихи. Это ужас какой-то! Мозг взорвался! Почему Маяковский пишет так, что ко второй строчке, я уже перестаю читать и даже понимать, что я уже прочёл? Почему Пастернак за внешней интеллигентностью пишет о том, что глаза женщины – это пупки, и вообще, он бы лучше изменил ей с обезьяной! Почему люди – не химические элемент?!

Вот, протон: он однозначно положительный и всё в нём положительно – жизнь, чувства, солнце, день, ночь, холод, жара, боль, счастье…Все для него плюс! Это же прекрасное постоянство, не правда ли?

Хорошо, есть электроны – однозначно отрицательный элемент! Для него, что не делается – всё к худшему! И женщина для него – худшее, разочарование, депрессия, смерть, жизни – нет! Это же отлично! Человек уже определился со своими взглядами и убеждениями, всё – плохо, и этим всё и хорошо, ведь минус на минус рано или поздно даст плюс!

Но почему? За что придумали эти нейтроны! Эти вечно бесхребетные, безэмоциональные нейтроны! Эти нули, без позиции, без цели, без мнения…Не уважаю…И таких, к несчастью, большинство…

Этот странный человек

Честно писать – это значит не думать о выражении лиц высоких и невысоких читателей»

В. Померанцев

Поэтический вечер

Поэт серебряного века – кто он?

Он – наблюдатель, он – создатель, он – игра,

Он в вечном поиске ответов на вопросы,

Которые он задаёт себе не для себя.

Что чувствует поэт? Как видит мир он зыбкий?

Символику дано не в каждом нам постичь,

Ведь есть ходы понятные, а есть ходы – чужие -