— Артист, отдай девку мне, — рычит тот мерзкий верзила, у которого я сумела отобрать оружие. — Расколю суку. Вобью болт в ее задницу — она мигом запоёт. Сладко. Гладко. Как елеем намажет. Дай хоть на часок тварину обработать молотом.

— Ты достаточно отличился, — бросает, не скрывая насмешки. — Отдохни.

Артист? Звучит не очень угрожающе. Но когда я оборачиваюсь и сталкиваюсь с ледяной сталью его взгляда, внутри расползается гнетущий холод. Жуткий человек. Страшный. Остальные просто преступники. Мордовороты без интеллекта. А этот у них главный. Хитрющий, продуманный и до жути жестокий тип. Кожей ощущаю опасность, исходящую от него мрачными волнами. Такой не станет уничтожать сразу, сперва поиграется, загонит в угол и только потом сожрет.

Он очень сильно выделяется на фоне остальных. И дело не только в том, что он одет в элегантный мужской костюм, а не в спортивные штаны и футболки как другие бандиты. Дело в манере держаться. В самом выражении лица. В тяжелой ауре, которая от него исходит.

Никто не решается заговорить в его присутствии. Уважают авторитет. И как я могла принять того озабоченного ублюдка за главаря? Мелкая сошка. Вот настоящая сила, бешеная стихия за слоем льда.

— Пойдём, девочка, — Артист кивает в сторону гостиной. — Пообщаемся.

Я следую за ним, занимаю место на диване после приказа, который он отдаёт мне кивком.

— Готова рассказать правду? — спрашивает мужчина, поправляя рукава пиджака.

— А зачем? — пожимаю плечами. — Вы меня в любом случае убьете.

— Смерть бывает разной, — на его тонких губах змеится пугающая усмешка. — Будешь хорошей девочкой — все закончится быстро.

— У меня слабое сердце, — блефую. — Все закончится быстро в любом случае.

— Обойдёмся без боли, — обещает вкрадчиво. — Я могу организовать тебе такие унижения, что ты будешь умолять о смерти. Поверь, не стоит сомневаться в моей фантазии.

Крыть нечем. Остаётся сказать правду.

— Я понятия не имею о том, что натворил мой босс и почему решил подставить меня в последние минуты жизни. Может, то было не мое имя? Просто слово. Может, он вас отвлекал. Но я ничего не знаю о ваших делах. Проверьте. Мы с боссом общались исключительно по рабочим проектам.

— И финансист тебе не писал? — ухмылка становится шире, обнажает зубы. — Юра. Вроде так?

Я прикусываю язык, чтобы не выпалить — "А разве он не заодно с вами?"

Из коридора доносится шум. Какая-то возня там намечается. Но я слишком погружена в свои лихорадочные размышления, отмечаю происходящее поблизости фоном.

— Татарин, приятная встреча, — протягивает Артист. — Что ты забыл на чужой территории?

Ещё один головорез в мою коллекцию. Просто замечательно. Я оборачиваюсь и замираю, увидев до боли знакомую фигуру.

Мрачный. Темный. Огромный. В проходе возникает Арес собственной персоной. Его челюсти сжаты. Кулаки выглядят угрожающе. Глаза полыхают, точно молнии во все стороны выпускают.

— Это моя территория, — отрывисто чеканит Арес. — Моя женщина. А ты здесь какого дьявола творишь?

— Татарин, сбавь обороты, — холодно бросает Артист. — Ты за кого меня держишь? За дебила, который купится на любой бред?

— За смертника, который полез на мое, — жёстко заключает Арес, надвигаясь на него.

— Ничего себе заявки, — замечает с насмешкой, запускает руки в карманы брюк. — С каких пор у тебя появилась постоянная баба?

Я удивляюсь, почему он так странно называет Ареса. Прозвище Татарин ему совсем не подходит. Не вяжется с образом.

Я не успеваю развить эту мысль. Мужчины сходятся в схватке. Краем глаза улавливаю блеск стального лезвия. Дальше слышится хруст. Брызги крови долетают до меня, вынуждая зажмуриться.