Например, понятие менструального цикла здесь есть, но и только. Магией определяется срок беременности и местным этого достаточно. Рассчитать овуляцию, то есть предпочтительное время для зачатия никто так и не додумался. Как так-то? А ведь исходя из имеющихся у меня данных всё совпадает — это всегда происходит примерно в течение трех суток в середине цикла.

И кстати… Если рулят именно истинные пары, и это типа любовь, то… Неужели Даниэла не поняла что любит? Почему перебирала?

— А как ты относишься к ним? Кто-то выделяется? — негромко поинтересовалась я.

— А? — встрепенулась девушка, взглянув на меня так, словно впервые увидела.

Пришлось терпеливо повторить вопрос. Затем несколько раз по иному его интерпретировать, чтобы девица точно уловила его суть.

— Морьер очень вкусно пахнет, — едва ли не мурлыкая, мечтательно произнесла она. — Дайрен безумно приятно целует…

В общем, характеристики оказались весьма поверхностны. Как я не расспрашивала, так и не удалось понять — испытывает ли она чувства к кому-то из мужчин. У всех были свои плюсы и приятные в её восприятии стороны. И всё. Ни излишнего трепета в присутствии кого-то. Ни чрезмерной тяги. Вернее тянуло её ко всем, и трепетал она в присутствии каждого! А так, все хороши по своему, но…

Теперь перед внутренним взором нет-нет да невольно возникала визуализация объектов обсуждения. Наслаивались мои реальные воспоминания, чужие, ещё и эмоциональное повествование Даниэлы помноженное на охи, ахи и томные вздохи. И вопреки желанию я сама воспринимала этих мужчин с куда большим интересом, нежели требовалось для разбирательства в данном вопросе. Внутри затаилась змейка нежданной ревности. Почему? К кому именно? Ответа не было. Два из четырех её мужчин мне явно нравились. Слишком! Несвоевременно. Но я ничего не могла с собой поделать.

Вспоминалась аудиенция в тронном зале. 

Русоволосый — граф Морьер Диссон. Взгляд его нереально зелёных глаз в обрамление неожиданно густых и темных для мужчины ресниц. Ямочки на щеках когда он изредка скупо улыбался. Тембр голоса. Там рядом с Его Величеством я не смогла в полной мере оценить его, а вот сейчас, он звучал эхом из прошлого. Лаская слух. Вызывая странный трепет. Пробуждая странные желания. Приблизиться к источнику звука, и… Внимать… Внимать… Внимать… А лучше и вовсе прижаться поближе. Слиться с ним воедино. Стать одним целым. Неделимым. Единым.

Темноволосый — маркиз Дайрен Баенрон. Синеглаз, высок, статен. Помню как мой взгляд нет-нет да притягиваются к обтянутым поданными брюками стройным ногам. К торсу, за расстегнутой на половину рубахой. Его пальцы… Длинные, на удивление красивые кисти рук. Мурашки пробегали по телу от одной лишь мысли о возможности прикосновения. Хотелось узнать каково это. Ощутить. Почувствовать.

Опасно! Ох опасно. Не хватало ещё основательно залипнуть на кого-то из них. И если позднее именно он окажется её парой — встать перед нелёгким выбором: соединить ли их, или оставить шанс на счастье для себя?

Дом Даниэлы оказался небольшим двухэтажным строением. Не идущим ни в какое сравнение с виденными ранее дворцами и роскошными особняками в центре города. Скромно.

Несмотря на то что именно тут все фонари горели, впечатление создавалось мрачноватое. Стены темного кирпича. Невысокое крыльцо с выщербленными каменными ступенями. Потемневшая от времени входная дверь. Небольшие темные окошки. Лишь пара из них выделялась светлыми пятнами на первом этаже, и те явно задернуты плотными портьерами.

— Лишь бы отец не вернулся… — проворчала моя спутница поднимаясь на крыльцо.