- Если у него жена с любовником сбежала, хана ему, а не пост мэра! – усмехаюсь я.

- Да не скажи. У него теперь имидж заботливого внимательного любящего отца – одиночки. Только нимба над головой не хватает. Страдалец хренов!

- Ладно, Лев Александрович, - резко поднимаюсь с места. – Я тебя услышал. Пробью вопрос, потом сообщу.

- Демид, выручай! – голос Островского хрипит.

- Сделаю, что смогу. Бежать надо. Я там машину бросил прямо перед входом.

- Ладно давай. Встретимся у мэра на мероприятии. Кстати, и Полонский там будет. Видеть не хочу эту мразь…

Слова Лёвы долетают мне в спину. Я тоже не хочу никого видеть.

А главное, никому не хочу отдавать свою Милану.

Судьба, словно смеётся надо мной.

Снова дала мне мою любовь.

И снова отнимает её у меня!

Милана рвётся туда, в свой родной дом. Где ждёт маму маленькая Алиса…

Чёрт! Да что же всё так паршиво - то!

20. Глава 20

Приезжаю в офис. Пытаюсь работать. Но я весь как один оголённый нерв. Не могу сосредоточиться ни на чём.

Перед взором Милана. Красивая стройная синеглазая. Она почти не изменилась. Разве только взгляд… Раньше лицо её всегда сияло улыбкой. Глаза светились счастьем…

Ровно до того дня, как она узнала, что погибли в аварии её родители.

Оба разом.

С тех пор я не видел её улыбки. Взгляд потух.

Теперь в нём ещё потерянность и безумная тоска по дочери…

Нет!

Я должен что-то делать. Даже невозможно представить какую нестерпимую боль испытывает эта хрупкая почти неземная женщина. Если я смогу хоть как – то разделить, взять на себя хоть часть её душевной боли, я должен это сделать.

Резко поднимаюсь с места и иду на выход.

- Демид Денисович! – ловит меня в приёмной Наташа. - У финансистов срочные вопросы к вам…

- Нет, Нат, всё завтра. Я спешу.

- Но банк приостановил валютные переводы поставщикам, - словно, извиняясь, тихо говорит она.

- Все вопросы к Волошину, – бросаю на ходу. – Кстати, у меня тоже есть к нему вопросы. Скажи, чтобы он меня набрал…

Плюхаюсь на водительское сидение, завожу мотор и, сжимая руль в руках, топлю педаль газа в пол.

Милана вспомнит, обязательно начнёт вспоминать своё прошлое. Надо только немного ей помочь.

Чуть – чуть её подтолкнуть туда в наше прошлое.

Набираю номер.

- Хочу заказать столик в вашем ресторане…

Там мы отмечали восемнадцатиление Миланы. Впервые в ресторане. Столько было эмоций… Радости, смеха.

Не уверен, что сейчас это вызовет у неё такие же ассоциации.

И вызовет ли вообще?

Но надо с чего – то начинать.

Приезжаю домой.

- Милан, ты где? – кричу с порога, хочу известить о своём прибытии.

Слышу гулкий звук. Уронила что- то от неожиданности, что я не вовремя вернулся домой.

Раньше в нашем общем прошлом, её радовало, если я приходил, прибегал к ней пораньше.

А теперь пугает.

Вот такие дела, Демид!

Ну, ничего. Держись. Тогда ей хватило одного взгляда, чтобы влюбиться в меня.

Будем завоёвывать её снова.

Встряхиваюсь.

Подхожу к ней. Поднимает с пола айпад и листок. Забираю из её рук и разглядываю девочку, нарисованную карандашом.

Лет шести. Тоненькая девчушка, худенькие плечи, две косички заплетены и короткое платье с набитым принтом.

- Алиса, - констатирую вслух.

Милана испуганно встрепенулась. Её чёрные пушистые ресницы вздрогнули.

- Ты её видел? Знаешь? - торопливо с надеждой спрашивает она.

- Нет, Милана. Я не знаю её и никогда не видел. Просто догадался, что ты нарисовала свою дочь.

Милана опускает глаза на рисунок, гладит его и прижимает к груди.

Всё переворачивается внутри меня и стягивается тугим жгутом.

- Милана, мы обязательно найдём твою дочь. Ты мне веришь? – беру двумя пальцами за подбородок и поднимаю её лицо.