Встаю с дивана, иду к столу. Намереваюсь попросить Лёшку налить мне шампанского, но тот втянут в увлечённую беседу, а я не хочу перекрикивать всех.

— Будешь шампанское? — спрашивает Данил, ещё один парень, приглашённый на этот праздник.

Протягиваю ему бокал.

— Да, спасибо.

Я отвлекаюсь на то, как Рита заливисто смеётся и... опускает голову Артуру на плечо, поэтому не замечаю, что мне налили до краев.

— Хватит? — смеётся Даня.

— Что? Да, спасибо, — меланхолично отвечаю я.

Дрожащей рукой беру со стола мандарин и иду к дивану. Забираюсь на него вместе с ногами, устраиваюсь поудобнее и просто пью шампанское с мандарином. Да, для кого-то гадость несусветная, но я невероятно люблю эти фрукты. Мандарины я бы ела в любую пору года и с чем угодно.

Я прекрасно знаю, что меня толкнуло на шампанское. И даже не ЧТО, а КТО. Артур и Рита. Её заливистый смех невероятно раздражал, и я не понимала почему. Ну нашли они общий язык — так это же здорово, разве нет? Артур переключил своё внимание, перестал меня смущать, а значит — нет никакого соблазна.

Не заметила, как опустошила бокал, благо Даня сразу увидел мой недоумевающий взгляд и подлил ещё.

— Я сегодня на разливе, — спокойно говорит он. — Сам не пью. Нельзя. А вот другим наливаю. Принести мандаринку?

— Давай.

— Держи, — протягивает уже очищенную мандаринку спустя минуту. — Ты чего такая загруженная? На Лёшку обиделась?

Смотрю на него и не понимаю, из-за чего он сделал такой вывод.

— Нет. А должна?

— Не знаю. Вы обычно обижаетесь, когда мужчина на таких мероприятиях не рядом с вами, не уделяет внимания, не кормит с ложечки.

Я засмеялась.

— Сколько тебе лет, Даня? — вежливо интересуюсь я.

— Двадцать, — просто отвечает парень.

— Вот стукнет тебе тридцать, как Лёшке, будешь говорить по-другому.

— Ну-у-у, не знаю. Я привык, что за дамой нужно ухаживать. Наверное, потому у меня никого и нет. Я слишком романтичный, как считаешь?

— Я вижу тебя второй раз, а в первый, если честно, вообще не запомнила. Откуда я знаю, какой ты?

— Точно! — бьёт себя по лбу парень.

— Ты весёлый, девушки таких любят. Ну и в твоём возрасте дамы хотят нежности, романтики, чтобы поцелуи под луной и признания в вечной любви.

Интересно, откуда это у меня? Неужто шампанское так подействовало?

— А в твоём? — без обиняков спрашивает парень. — То есть я имею в виду... Блин, прости.

— Всё нормально. Мне двадцать семь, и понятно, что для тебя я эдакая взрослая тётка.

— Ну-у-у, я бы так не сказал, но да, ты старше.

— Я люблю честность, — спокойно отвечаю я, и это правда.

На Даню я не обижаюсь, да и с чего? Он на семь лет младше, я старше его на столько же, понятно, что он считает меня уже старой. Вот только... Нет, такие мысли нужно прогонять. Я не стану думать, что потратила свою жизнь зря.

— В моём возрасте женщины уже не ждут романтики. Нет, безусловно, она впечатляет, удивляет, но только ею нас уже не возьмешь. Женщина ищет надёжное плечо, уверенного мужчину, который сможет создать с ней семью.

— Ого. — Даня явно удивлён и... обескуражен. — А если, например, у девушки уже есть ребёнок? — спокойно спрашивает он.

И я понимаю, что у него кто-то есть. Не будет двадцатилетний парень просто так спрашивать о женщине с ребёнком. Только если...

— Что именно тебе интересно?

— Ну-у, всё.

— Нет, так не пойдёт. Рассказывай свою ситуацию, и я тебе помогу.

— Я не... нет, ты не так поняла, — пытается выкрутиться он, — я просто спрашиваю.

— Я привыкла хранить секреты, Даня.

Вот тут не вру. Никогда не имела привычки делиться чужими секретами с кем-то ещё, будь то подруга или муж.

— Эм-м, спасибо, но всё нормально. — Даня краснеет и поднимается.