Не могу перестать на нее смотреть. И это не в первый раз. Черт…

— Хотите сыграть в игру? — спрашивает деловым тоном, продолжая смотреть на то, как мою машину прямо на глазах засыпает по самую крышу.

Ее щеки заметно розовеют.

— В игру? — переспрашиваю.

— Да, — переводит на меня глаза. — Если я выиграю, вы меня поцелуете.

Я должен был догадаться.

«Девятнадцать лет», — напоминаю себе. — «Че ты хотел?».

Игры в поцелуи. Ладно. Предположим.

— Этой игрой ты предлагаешь закрыть вопрос «свидания»? — интересуюсь.

— Это называется «гамбит», — растягивает в фальшивой улыбке губы. — Ход, чтобы сдвинуть игру с мёртвой точки.

Не совсем так, но мне без разницы, как «это» называется. Ее рот — это то, чего мне хочется и без всяких игр с тех пор, как увидел его две недели назад.

— А если выиграю я? — просто из любопытства.

— М… — пожимает она плечом. — Тогда я вас поцелую.

Выгибаю брови.

— У этой игры существуют альтернативные версии?

— Нет.

В голубых глазах пляшут фейерверки.

Вздохнув, осматриваю полупустой зал.

Отшиб города в разгар новогодних праздников. Самое «то», чтобы сыграть в игру, в которой я собираюсь прицельно и взвешенно проиграть.