А я, дурочка, встречала его со спичками, да в погоду ветреную.
Так… Мысли вслух
У меня сейчас всё равно будет выходить нечто злое и некрасивое.
И стихи уже будут не для него, а скорее о себе и для самой себя.
Ну поплачу я, да пройдет всё. Ведь я же, черт возьми, баба сильная.
Я поправлюсь, переболею, отпустит еще до конца декабря.
А новый год начну с новых стихов, новой жизни и новой сказки,
Найду другой объект, кто бы рад был стихам моим, да и просто мне.
Я залью, прямо жирно-жирно замажу прошлое белой краской.
И когда настанет зима, я дыханием теплым напишу на своем окне:
Не виню. Не злюсь. Не ругаюсь. И больше уже не плачу.
Я судьбе благодарна, что несколько месяцев ты был чуть-чуть моим.
И, честно, я не хотела бы прожить это время как-то совсем иначе.
Столько стихов написала хороших и жила лишь тобой одним.
Нет, я правда не злюсь, ты же слов не бросал на ветер,
Ты не клялся в любви, ничего, ну от слова совсем мне не обещал
А стихи… А стихи, ну не смейся, это наши совместные дети,
Как кораблики, те что на свет маяка ищут в ночи причал.
Апять
Я постараюсь быть теперь спокойней,
Стихов о чувствах больше не писать,
В который раз в моей душе покойник,
Из гроба-сердца попытался встать.
Не получилось. И он снова умер.
Под музыку его похороню.
Включу на полную знакомый Бумер,
И напишу стихи лесному пню.
На завтрак съем своё же вдохновение,
На хлеб намажу, молоком запью.
Смешно, ей богу – я в стихотворения
Вложила душу глупую свою.
Да ладно бы, мне было восемнадцать.
Простительно, когда ты молода.
Но, ведь, позволила же над собой смеяться,
Выходит – мудрость – вовсе не года.
Выходит, мудрость, и не опыт даже,
А то, чему смог опыт научить.
Не выставляйте сердце на продажу,
Коль, без него не сможете прожить.
Ну ладно, опыт – сын ошибок трудных,
Сказал Сергеич много лет назад.
Чтоб снова не пришлось громить посуду,
На мир реальный открывай глаза.
Для тебя, о тебе…
Напою тебя новой дозой стихов, как водой родниковой, как соком березовым,
Приготовлю завтрак из сладких снов, васильками украшу, да клевером розовым.
Закажу мелодию песен птиц, шума ветра степого с весенними грозами,
Скромный взгляд за шторами пушистых ресниц – на десерт – вместо мороженого.
Расскажу тебе, как грустит закат без тебя в поле белом ромашковом,
И деревья каждым листочком глядят, дарят нежность цвета фисташкового.
Одуванчиков зонтики в небо летят, не успев сказать самого важного.
Травы в памяти долго еще сохранят каждый светлый миг дня вчерашнего.
Я стихами тебе постелю кровать, облака, как перина мягкая, брошены,
Чтобы ты мог тонуть, а не просто спать с ароматом травы свежескошенной,
Мать-и-мачехи лепестки возьму – для прохлады в день теплый, погожий,
Этот мир в стихах – лишь тебе одному, для тебя, о тебе, мой хороший.
Завтрак в постель
Устал? Приляг, отдохни, я завтрак тебе в постель принесу.
Теплое молоко, творог с джемом и каша – совсем как в детстве.
Хочешь сок или чай? Котлету куриную? Без проблем. Не в этом же суть.
Я просто хочу, чтоб заботой моей, ты мог по настоящему греться.
Что? Мужчинам взрослым не носят завтрак в постель?
Да брось. Кто такое сказал, не любил никогда, ни о ком не заботился.
Что что? Так не бывает в реальной жизни? Так говорят? А ты не верь.
А я вот хочу быть песней твоей, очагом тепла и добра в нашей горнице.
Телефон отложи и телевизор, давай, не будем включать,
Я сама тебе расскажу все события, происшествия и новости.
Вон, слышишь, как коты во дворе зовуще-надрывно кричат?
Это к Мурке соседской женихи пришли – ну совсем нет кошачьей совести.
А другой сосед, через дорогу, что всё время безбожно пил,
Завязал, представляешь, говорит – насовсем, даже клянется,