Мчусь к черному ходу. На ходу роясь в сумочке.

Как бы не заметно к машине пробраться? Я же…

- Это она! Она!

Вспышки фотоаппаратов слепят. Многочисленные вопросы режут слух.

Шум. Гам. Толпень. Воздуха мало.

Сердце отчаянно бьется. Пот по лбу струится.

На меня словно огромные, страшные монстры надвигаются. Хотят задавить. Затоптать.

- Амелия Яромировна, почему вы скрывали отношения с Михаилом Шуваловым?

- Вас называют Золушкой XXI века. Прокомментируйте.

- Что вами движет - любовь или корыстные мотивы?

- Это правда, что ваш отец покончил с собой? Или же его…

Земля уходит из-под ног. Перед глазами чернота. Чувствую, как тело падает назад. Но вместо твердого асфальта спина встречается с чем-то мягким.

8. Глава 7. Михаил

- Таблоид, мать твою, какого черта не предупредил?

Ору как потерпевший в трубку. Пугая какого-то парня и с беспокойством поглядывая на лежащую без сознания Амелию.

Черт возьми этих СМИ. Весь день из-за них насмарку.

Пришлось отложить все важные дела и мчаться в отель «Amor». Тут же все-таки моей невесте плохо.

- Вот и имей своего человека среди журналистов, - осведомитель хочет возразить, но я уже кидаю трубку.

Черт! Корпус смартфона трещит. Как и все у меня внутри.

Не так я хотел. Не так.

Дурак ты, Шувалов. Не подумал, что после статьи начнётся свистопляска.

- Амелия Яромировна приходит в себя.

Зыркаю на парня. Типа - вали отсюда, мешаешь.

Тут же ретируется.

Опускаюсь на софу. Рядом с Ольховской.

Девушка стонет. Морщится. Открывает глаза и… шарахается от меня подальше. Словно я маньяк какой-то.

Ну что же ты так, невестушка?

Такую неубедительную игру сразу же раскроют. Надо порепетировать. Срочно.

- Что ты тут делаешь?

И снова мы ядовитая кобра. А какой хорошенькой и дружелюбной была на ужине с дядей. Няшка.

Демо-версия, Мих. Дальше только на особых условиях.

- К будущей жене приехал.

Оглядывается. В окно. Под стол. На дверь.

- Где? - разводит руками. - Не вижу.

- Кого?

У нее точно все в порядке после обморока? Вроде бы головой не ударилась.

- Твою будущую жену. Она тут?

Боже. Приколистка, блин. Весело ей. Забавляется.

Видимо, лучше стало. Значит можем и поговорить.

- Очень смешно, - дразнится кривлянием на лице. - Когда переезжать будете?

- Никогда.

Встает.

Ее клюквенная юбка чуть задирается. До самого бедра. Сглатываю. Ножки-то супер. А если вспомнить, как она тогда...

Эй, Шувалов, ты куда поплыл? В какое приключение с препятствиями?

- Амелия, мы же обо всем...

- Это ты так решил, - поправляет воротник блузки, расчесывает длинные волосы, делает «высокий хвост».

На меня даже не смотрит. А у меня внутри что-то скребётся.

Хр*н его знает, что именно?

Обида? Злость? Желание ее растормошить?

Наверное, все и сразу.

- Уже весь город знает, что у нас свадьба скоро.

- Из-за твоего длинного языка! - рычит, размахивая расчёской.

Уворачиваюсь. А-то мало ли... Вдруг фингал поставит? Мне нельзя портить лицо. Оно везде мелькает.

- Тебе не жалко сотрудников «Кинга»? Хочешь, чтобы Аркаша или новый владелец их всех вышвырнул? - губы поджимает. - А если бы с твоими людьми такое произошло? Как бы ты поступила?

Молчит. Понимает, что я прав.

Надавил ей на больную мозоль.

Помню, как Амелия грудью готова была стоять за близких и друзей. Порой не смотря на то, что противник превосходит ее в весе, силе или связях.

Она как тигрица защищала свою «стаю». Даже мой отец всегда ею гордился, ставя Ольховскую в пример.

Амелия согласиться спасти то, что и ее отец создавал.

Обязательно.

- Никаких обнимашек. Поцелуев. И прочего, - она сдавалась. Это хорошо. - И без брачной ночи.

- Согласен, - довольно киваю. - но только с последним.