На обратном пути в палату Наталья Викторовна отвлекается на звонок телефона, и я невольно слушаю её разговор с кем-то.
– Дочка, ты Рому нашла? … А, у папы опять? Ладно, я сама его заберу… Зайди, пожалуйста, в двенадцатую к Уилсону… Спасибо тебе, моя милая.
– Уилсону? – хмыкаю я, когда сиделка, судя по всему, заканчивает разговор. – Неужели иностранец?
– Да. Кит Уилсон живёт в России уже пять лет. Приехал вместе с русской матерью. Мальчик после аварии, но уже идёт на поправку.
– Ясно… И сколько ему лет?
– Девятнадцать.
Так мы ровесники? Если выползу из депрессняка, найду этого Кита и пообщаюсь.
Заходим в палату. Здесь я ориентируюсь уже без помощи сиделки. Два шага до кровати. Шаг влево – тумбочка, три шага вправо – дверь ванной. Ещё пять шагов вперёд – окно. Справа – шкаф.
А вот к новым апартаментам придётся привыкать.
– Через полчаса обед, – говорит Наталья Викторовна. – Вам что-то сейчас нужно, Денис?
– Нет. Можете идти.
– Хорошо, вернусь через полчаса. Не забывайте про кнопку вызова персонала. Помните, где она?
– Помню…
Где-то там, над тумбочкой. Она мне без надобности просто.
Сажусь на кровать, нашариваю на подушке новый гаджет. Жму на боковую кнопку.
Лишь бы сослепу не позвонить куда-нибудь в Караганду.
– Открыть ВК. Новые сообщения есть?
– У вас сто двадцать пять новых сообщений.
Мля… Там же ещё от фанов тьма всего.
– Прочитай сообщения от Эрики Гольдман.
– Денис, ты что, уже видишь. Как ты мне написал, – механический голос читает без вопросительных знаков.
– Написать ответ Эрике Гольдман. «У меня новый гаджет. Вот, развлекаюсь». От кого ещё сообщения?
Робот монотонно зачитывает все. Голова моя идёт кругом.
– Всё, стоп! Открыть плеер, включить альбом «Тренька».
Положив телефон на грудь, осторожно опускаю голову на подушку и растворяюсь в колбасящих треках для занятий спортом. Мыслями уплываю далеко отсюда и наматываю круги по полю. И мне почти хорошо. Почти…
Полчаса проходят чертовски быстро. Медсестра, от которой вечно несёт луком, ведёт меня в столовку. Моя сиделка подойдёт чуть позже и поможет поесть. Но я пытаюсь есть самостоятельно, потому что это уже слишком, вашу мать!
В палате мне есть не дают, настаивая на социализации. Мол, депрессия может усилиться, если я не буду ходить, разговаривать и есть вместе со всеми. Это больница, а не курорт.
Правда, операция стоила столько же, как неделя на Сейшелах.
Медсестра Тамара усаживает меня за стол. Через пару минут приносят поднос с едой, а мне в руку вкладывают ложку. И тут же кто-то опускается на соседний стул.
– Наталья? – слепо смотрю направо.
– No…
Глава 4
Яна
– Золотко, твой Гольдман уже за столом, – на бегу бросает мне Тамара Борисовна.
С досадой морщусь.
Не мой он. Не мой… Вот именно с ним я не хочу возиться, да простит меня мама. Я его даже боюсь немного, этого футболиста.
Боишься незрячего, Ян? Это же смешно…
А вот нисколечко.
Энергетика у него прям взрывная, очень мужская и очень разрушительная.
– Осторожно, порог, – на автомате бросаю Киту.
Тот хмыкает, посылая мне игривый взгляд.
– Прости, я всё никак не привыкну, – смущаюсь я.
– Что я теперь не беспомощный? – тщательно выговаривает слова американский парень.
– Да, именно к этому.
Но на самом деле я никак не привыкну, что он смотрит на меня. Постоянно и с явным интересом. Никак не привыкну к цвету его глаз. Радужки почти чёрные, как уголь. И контраст с яркими белками даёт странный эффект – его глаза будто бы светятся.
– Окей, окей, я закрою глаза, а ты дашь мне руку, – расплывается в обворожительной улыбке.
– Хорошая попытка, но нет, – вежливо улыбаюсь в ответ. – Зрение в твоём случае – это дар. Пользуйся им, пожалуйста.