На самом деле, в обычной жизни я готов буквально сам треснуть тому, кто так обращается с моей машиной, но почему-то действия Софы меня лишь забавят, и совершенно не выводят на злость. Может, потому, что она выглядит крайне мило в своем недовольстве? Я понятие не имел, кто отключил мои обычные реакции, но факт остается фактом – я с ней будто бы другой человек.

Мы входим в больницу, где уже все настолько привычно и знакомо, что я киваю медсестре на посту, и двигаюсь в кабинет заведующего. Кажется, с детства тут все однотипно – серо-зеленые стены, железные скамейки, на которых только недавно перетянули раскуроченные сиденья. Наверно, это единственное изменение – не считая телевизора в общей гостиной, который я лично пожертвовал сюда, когда начал нормально зарабатывать. А так обычное отделение – не платное, потому что в квалификации врачей тут я за много лет уверен. А удобство можно купить и здесь, просто оформив платную палату.

- Добрый день, - после пары стуков захожу в кабинет я.

Врач встречает уже как старого знакомого и хорошего друга, рассказывая о состоянии матери, пока мы проходим и садимся. Софа молча маячит за моей спиной – пока мы обсуждаем анамнез, и врач отдает мне все нужные документы на подпись.

- Роб, - мягко увещевает меня доктор, когда я ставлю последнюю закорючку, - ты молодец. Не злись на нее сильно – не понять тебе ее горя, да и слава богу.

Я киваю, чувствуя напряжение за своей спиной, и представляя, что там себе навыдумывала Софа. Затем мы идем на выход, где врач кладет руку на мое плечо, и снова просит быть помягче.

Блять, а вот это уже подбешивает. Будто я тиран какой-то, а не сын, что с пятилетнего возраста был вынужден подтирать за матерью. И до сих пор, между прочим, занимаюсь этим – только уже, хвала деньгами, не самостоятельно.

Мы идем в палату, и Софа по-прежнему молчит. Даже когда открывается дверь, и перед нашими глазами предстает худенькая старушка (хотя матери всего-то пятьдесят шесть), которая с помощью двух рук встает с удобной кровати.

- Робик, - скрипит ее голос при виде нас, и мне стоит большого труда не сморщиться, и держать лицо бесстрастным, - Робик.

Хуебик! Эти слезы из глаз на сморщенном лице, трясущиеся руки с неровно повылезавшими костяшками красного цвета, и худые ноги, которые она никак не может просунуть в тапки – все это выглядело жалко и убого, но мое сердце словно давно покрылось шерстью, и не реагировало на подобное. Сколько раз оно резалось и кровоточило прежде чем окончательно затянулось? Я не знал, но повторения точно не хотел.

- Собирайся. Я отвезу тебя домой.

- Робик.

Слеза катится по уже проложенной морщинами тропинке, и я слышу судорожный вдох за спиной. Да, папина принцесса – к такому жизнь тебя не готова, верно? Может, теперь ты поймешь, что между нами пропасть, а мое на вид отвратное отношение к собственной матери отвернет тебя от меня?

Эта мысль почему-то вместо радости причинила лишь боль, и я вновь тороплю мать, пока она пытается натянуть дубленку. Дубленку! Кто ее надоумил вот так одеться весной?!

- Я купил тебе плащ, где он? – жестко спрашиваю, когда упихиваю нехитрые манатки, которые сам вчера купил и привез сюда.

Мама вздрагивает, словно я ее ударил, и смотрит выцветшим взглядом некогда ярких глаз. Мне снова мерзко на душе от той скребящей на дне тоски, потому что точно знаю – все это повторяется раз за разом. А плащ, скорее всего, либо пропит, либо отдан таким же алкашкам взамен на раздел бутылки.

- Не знаю, - растерянно шепчет мать, и тянет ко мне руки, - голова кружится.

- До машины дойдешь, - жестко отбиваю манипуляцию, и первый шагаю к выходу.