– Спасибо… вам, – опускаю голову понуро. – Но меня никто искать не будет…

Произношу и думаю, что я, конечно, реально дура. Такое говорить человеку, от которого зависит моя жизнь и девственность. Еще пароль от «Госуслуг» ему назови, Златка.

Амиру, кажется, на мои дела вообще фиолетово. Он аппетитно уплетает стейк и запивает его вином. Я продолжаю тихонько жевать и рассматривать его поближе.

Татуировки, конечно, я бы свела. Особенно на руках. У нас в деревне с такими даже грузчиками не берут. В вырезе халата на груди тоже виднеется обильная растительность. Раньше мне казалось это ужасным, а сейчас не отталкивает.

Заметив, что Хаджаев смотрит на меня, резко опускаю взгляд и ем сэндвич.

В целом чувствую себя неплохо. От волос приятно пахнет дорогущим кондиционером, халат очень мягкий и удобный, еда вкусная.

Ладно уж. Домой поеду, там что-нибудь придумаю.

– В России тоже проституцией промышлять будешь? – спрашивает вдруг Амир строго.

Устало растирает глаза. Отставляет пустую тарелку и складывает руки на столе.

– Я не проститутка, – сжав зубы, выплевываю.

Реально достал. Думает, накормил и можно издеваться?

Хаджаев, будто бы не поверив, качает головой и ругается под нос на каком-то языке, далеком от русского. Слава богу, я такого не знаю.

– Тебе нужна помощь, девочка. Половина решения проблемы состоит в ее осознании. А ты не хочешь осознавать правды. Это чревато тем, что в Москве ты продолжишь этот путь.

– Какой правды? – закатываю глаза. – Ну сколько можно?

– Ты приехала сюда работать. Живешь в апартаментах со шлюхами, а твой менеджер – сутенер. Вот она – правда.

– Я ни с кем не спала!

– Вопрос времени и денег…

– Я бы ни за что не стала, – дышу часто. Обида изнутри режет. Аж слезы наворачиваются.

– Вопрос времени и денег…

Качаю головой и облизываю пересохшие губы.

– Мне три тысячи долларов Рубик предлагал, – сообщаю гордо. – Я отказалась.

– Он заработать на тебе хотел, безмозглая, – он снова злится. – И наебать. Реальная стоимость около десятки.

– Десять тысяч? – округляю глаза.

Я ведь не Карди Би какая-нибудь. За что столько?

– А что, если я предложу тебе двадцать?

Таращусь на Амира. Сначала возмущенно и воинственно, но потихоньку внутри меня колючей стеной вырастает сомнение.

Двадцать тысяч… Даже если учесть постоянно болтающийся туда-сюда курс, в рублях это почти миллион восемьсот.

Миллион. Восемьсот.

Твою мать. Почти два…

Мне даже сравнить эту сумму не с чем. Наш дом вместе со всем хозяйством в хлеву тысяч пятьсот всего стоит. Отцовская «семерка» даже на металлоломе больше десяти тысяч рублей не соберет.

А тут всего за ночь – один миллион восемьсот тысяч рублей. Хм…

– О чем ты сейчас думаешь? – грубо спрашивает Хаджаев, одним своим тоном заставляя поднять глаза на него.

– Я…?

– Ты, – кивает он.

В черных глазах улавливаю смех. И презрение. Снова презрение.

Вспыхиваю и, наверное, краснею, как вареный рак.

Он все понял. Понял, что я считала деньги…

Я ДУМАЛА, черт возьми. Реально думала, а не продаться ли ему за эти деньжищи?

– Уже не так уверена, Киса? Ну и ну… – усмехается он, поднимаясь и кидая на стол салфетку. Поправляет полы халата на мощном теле. – Вопрос времени и денег, я же тебе говорил. Можешь постелить себе здесь, в гостиной.

– Ну ты куда пропала, Корзинка? – спрашивает мама.

– Заработалась, мам…

Закусив губу, очень хочу не расплакаться и даже получается.

– Домой-то когда? Папка вчера сказал: погуляла и хватит. Он тебе место выбил у себя на фабрике, в охране. Работа непыльная. Сутки через двое. За смену тыщу восемьсот плотят.

Тысяча восемьсот. Рублей. Не долларов. В Пьянково доллары только в виде закладок для книг видели. И те из «Банка приколов».