Какая разница, как и где?
И будут слёзы бежать ручьём
У всех оставшихся в мерзлоте.
И будут руки вздыматься вверх,
Стеная горько и горячо,
А, кто-то вступит в неравный бой
С недосягаемым палачом.
И будут губы дрожать…
И будет кто-то бежать…
И бабка в платке цветастом
зайдётся попричитать…
Всё – кстати.
И всё так. Только до того
Я предпочту знать
кто сегодня примет меня.
Кто со мной в хлад и полымя,
А, если таких нет,
То какой след,
Какие стихи останутся после нашей с тобой разлуки
И кто будет их хранить?
Трогать от скуки или когда абсолютно тошно,
Стоя у самой черты?
В час, когда плачет неясыть, разорвут изнутри?
Вспыхнет пламя?
Сгорит всё, что считает, что разницы нет,
Весь обветшалый бред,
Старая грязь,
Соли пустых обид?
И, если так, услышишь.
И успокоишься.
Май 2020
Удар
Теряешь дар речи,
В поддых и предплечье когда.
Не готов.
Пройдет.
Нам время все лечит:
Бесстыже и нагло
Идет и идет.
Все муки от скуки,
Ломаются руки,
Фаланги хрустят.
Так вечер приходит
И снова как будто
Назад и назад.
Но, утро щекочет
И неумолимо
Светает внутри.
И новое чудо
Взрывает рассудок
И жжет волдыри.
Заводятся жилы,
Находятся силы
И вены гудят.
Удар за ударом
Куется неспешно
Уверенный взгляд.
Август 2020
Отповедь
Благодарю за все. Звонить не буду.
Не притворяюсь, прямо говорю:
"Ты гад. Подлец. Люблю тебя повсюду.
Всего, как есть. Врубаюсь. Не корю."
Я бьюсь в отчаянии. Справлюсь. Эту сказку,
Все время кажется, я испекла сама.
Не обольщайся, ты не белый, к черту маски.
Возможно. Нет, скорее всего, да.
Герои бьются насмерть, это правда.
Мне чудится – уже я умерла.
Лежу у склепа в шкуре леопарда,
Под сердцем ядовитая стрела.
Сама себя окуриваю бонгом,
В саму себя влюбляюсь и шалю.
Теперь уж точно: я царица Конго!
Хотя, аборигенов не люблю.
Сентябрь 2020
Ложь
Она лгала ему безбожно.
Он это знал.
И думал: "Как же это можно?!"
Но, всё прощал.
Она надеялась, наверное,
Всё рассказать.
Но, он был у не; не первый –
Не привыкать.
Он ждал: она вот-вот просн;тся,
И каждый раз
Старался за нее придумать
Сто тысяч фраз.
Чтоб оправдать существованье
И налегке
Вдвоем порадоваться Солнцу,
Степной реке.
Она по-своему любила
И каждый раз,
Ему нашептывала тихо:
Это для нас.
Когда в своих мирах бродила
Не чуя ног,
Под сердцем раны бередила
Былых сапог.
Ей было мало его просто
Порастерять,
Чтобы потом по талым звездам
Вновь собирать.
Она не ведала, что делать,
Как с этим жить.
И не умела его просто
Пораспросить.
А, он бросал слова на волю,
На чистый лист.
Считал ее поступки солью
И был лучист.
Она испытывала жажду
Его затей.
Он аккуратно чистил сажу
В душе своей.
И раздавался новым светом
Под грохот волн.
Смеялся вслед ее обетам,
Раздумий полн.
Грустил, не выказав обиды –
Он был большим,
А, ей, конечно, было стыдно
И сложно с ним.
Декабрь 2020
Вечер
Бряцая кандалами,
Вечер игривый
Молча стучит по плечу:
– Привет тебе, опустошенный,
Сыпь до верху себе –
Все равно искалечен!
Смеется.
В рюмке старых кошмаров
Вздымаются копья.
Груз передряг плотной массой
Под сердце ложится.
– Стойко тебе и как будто смешно,
несмышленыш?
Завтра на утро подкину
немного раздумий.
Ворот повыше,
Прямо вот так, в подбородок.
Взгляд обесточенный скрыт
под забористым смехом.
Маска за маской, еще поворот
И.. приехал.
Снова один, хоть кто-то и просит:
"Потише!"
Январь 2021
Россо Маха
Завернувшись в бетонный кокон,
Наловчившись топтать бисер,
Осязаемо одиноко
Месит жизнь свою, словно миксер.
Героиня бульварной прозы,
Завсегдатай ночных кошмаров,
Под глазами сухие слёзы,
И никто ей не нужен даром.
Только сирых она привечает,
Не даётся лихим, зазноба,
За себя и за всех отвечает,
И клянётся во всём до гроба.
А, когда её в нежные руки,
Сильным взглядом берут за плечи,
Она в страхе дрожит всуе,