Ты – первый подснежник. Ты – солнечный
блик на реке.
Ты – шёпот акаций, что бризу вечернему
внемлют.
Ты – пламя костра. Соловьиная трель в лозняке.
Ты там, где бездонное небо сливается с лесом.
Ты в песне ручья. В спелом золоте русских полей.
Ты в радугах ярких. В туманах молочно-белесых.
Ты в ветре весеннем, срывающем пух с тополей.
Ты – дочь Посейдона. Ты – дева
неспешного Рейна.
Ты в свете луны. Ты в лугах, облаках и звезде.
Ты – муза Бетховена. Лик твой навеки овеян
Святым ореолом. Со мной ты всегда и везде.
Интимное
По шейке точёной… от ушка к плечу…
Губами по бархатной коже
Скольжу в упоении… Страстно хочу
Тобой обладать… Осторожно
Касаясь рукой возбужденной груди
Под шелком вечернего платья,
Тону в аромате волос… Впереди
Безумие жарких объятий
Любовников страстных. Легонько шурша,
Сползает с желанного тела
Холодная ткань, все преграды круша,
Струится волнами… Несмело
Щекочет язык обнаженный сосок,
Ложбинку меж мягко-упругих,
Ласкающих взгляд белоснежных холмов…
Горячие, сильные руки
Всё ниже… И вот плоть тугих ягодиц.
Под ними… Сбиваются с ритма
Биение сердца, дыхание… Ниц
На простыни… Взору открыта
Прекрасная роза, нежнейший бутон…
Зовущий… Влекущий… Манящий…
Движенье навстречу… Слияние… Стон…
И нега! Безмерное счастье!
Напиши мне письмо
Напиши мне письмо на тетрадном листочке,
Карандашиком острым черкни пару строчек.
Напиши, как семья, как работа, как дети…
От руки напиши… Не строкой в интернете.
Как висит над трубой голубая звезда…
Как за дальним пригорком гудят поезда…
И о том, как у ног твоих ластится кошка…
И как в мае бушует сирень под окошком…
Напиши, чем живёшь… Что смешит… Что
печалит…
Напиши, как ругается матом начальник…
Напиши о снегах, о дождях и о небе…
Напиши о душистом пекущемся хлебе…
Напиши мне письмо. Хоть одно напиши.
Ведь в бумажном конверте частичка души,
Рук тепло среди букв. В ровном бисере строчек
Подари мне себя! Напиши, что захочешь.
Во славу рода, в память об ушедших
Во славу рода, памяти бойцов,
Ушедших в мир иной во имя жизни.
Хвала богам, наука для юнцов —
Песнь росичей с закатом после тризны…
Обычаи родимой стороны,
Дела отцов и прадедов заветы,
Которые с глубокой старины
В преданиях сказителей воспеты,
Храним мы свято.
Взятое в трудах:
И топот стад, и гик коней упрямых,
И шелест злаков в росских бороздах,
И шепот трав в лугах и на полянах,
Покой младенцев, грай воздушных птиц,
Летящих клином, что за лесом тает, —
Всё наше здесь.
И, стоя у границ,
Могилы предков молча наблюдают
За рядом лун, и лет, и чередой
Сменяющихся поколений рода —
Да в Степь глядят, грозящую бедой
Из года в год приросскому народу.
А души их привольно без дорог
Несутся меж землёй и вышней твердью,
Где обитать настанет тайный срок
И нам, живущим ныне. Но со смертью,
Подобно богу света, что с утра
Родится, угасая пред закатом,
Подобно искре в глубине костра
В золе уснувшей, чтобы дать когда-то
Жизнь новому огню, – и человек
Не умирает: край пути достоин
Меча и пламени. Окончен век
Его земной.
Он спит.
Он успокоен.
Разговор с отцом
Привет, отец! Прости, давно я не был:
Всё недосуг мне в гости заглянуть…
Да, как обычно, времени вот нету
Машины руль направо повернуть.
Ах, ты ж не знаешь, прикупил недавно…
Не новую… У «кекса» одного…
Не наша… Чёрный бумер… Иномарка.
Бензина жрёт, но это ничего.
Татьяна как? Нормально… Приболела.
Что говорить, не девочка давно,
И голова заметно поседела…