А там, за ними, надежда. Неубиваемая. Такая живучая вера в несбыточное. В то, что он меня все еще любит.

– Я бы не хотела злоупотреблять твоими… деньгами, – стараюсь корректно подобрать слова.

Руки наконец из его ладоней выдергиваю. Надо же, впервые за долгое время они согрелись и горячие. Впрочем, как и я сама.

– Если хочешь, можешь вернуть с зарплаты.

Гляжу на телефон. Он дрогой, наверное, безумно. Я бы никогда себе такую модель не позволила. Боюсь вся моя зарплата на него и уйдет, а может даже не хватит. Зураб словно мысли мои читает. Шепчет коварно.

– Можешь отдавать частями. А еще тебе повезло. Скоро у нашей фирмы юбилей. Пять лет со дня основания. Всем сотрудникам полагается единоразовая выплата. Пятьдесят тысяч рублей.

Глаза на него поднимаю. В душе копошатся сомнение. Не слишком ли много совпадений за последние пару дней? С другой стороны, что я теряю? Я ничего у него не выпрашивала. Телефон и правда классный. А мой сегодня пару раз вырубался, и включала я его с огромным трудом. Кто знает, включится ли он в следующий раз?

Может Зураб действительно решил забыть про наше прошлое? Решил двигаться вперед, не оглядываясь назад. Тогда и я должна.

– Хорошо, – наконец соглашаюсь. Но не могу устоять от вопроса, который так и зудит на языке, – только зачем ты его сюда сам привез? Отдал бы завтра в офисе.

– Там дела вечно. Ты же сама видела. Фирма молодая. Можно сказать, начинающая. Там полный дурдом.

Отмахивается рукой. Улыбается даже. Словно мое решение принять телефон действительно для него что-то значило.

– А чтобы ты сделал если бы я отказала? – не могу удержаться от еще одного вопроса.

Стою и болтаю с ним зачем-то в коридоре. Словно мы старые приятели. Словно его поступок в прошлом не разодрал мое сердце в лоскуты, которые до сих пор никак не собираются.

– Выбросил бы в ближайшую мусорку, – пожимает плечами.

А я еще сильнее прижимаю к себе коробочку.

– Такой хороший телефон в мусорку! – даже обидно становится. Понимаю, что это его деньги, но так ими сорить, – отдал бы кому-нибудь другому. Зачем сразу выбрасывать?

– Я его для тебя покупал, – заявляет так, будто это объясняет все.

А может и объясняет. Только до меня эти объяснения никак не доходят. Вернее, я не хочу их к себе подпускать. Не хочу больше раниться. Страдать. Не хочу!

– Понятно, – только и киваю, – ты что-то еще хотел?

Намекаю, что ему, как бы, пора. Но Зураб делает вид, что намеков не замечает.

– Даже на чай не позовешь?

– Поздно уже для чая, – возражаю, – да и у меня ребенок…

– Точно. Твой сын.

– Да. Мой, – киваю.

Пытаюсь уловить оттенки эмоций в его голосе. Но их нет. Сейчас он снова холодный и неприступный. Не такой как еще пару минут назад.

– А где его папа? – зачем-то эту тему развивает, – работает так поздно?

– Зураб, зачем ты пришел?