– Нет. Я… Я не вещь, у меня нет цены. Пожалуйста… Я… Что вы от меня хотите? Кроме секса. Я сделаю. Я… Хотите бесплатно буду работать? Неделю. Месяц. Ко мне никто не приставал, не лез, я никому не отказывала. Репутация не пострадала ваша. Рубашку я кулю, честно.

– Ты хоть представляешь, сколько она стоила?

– Нет.

Отвечаю честно, потому что слабо разбираюсь в ценах на мужскую одежду. Да и Шамиль этот… У него плечи широченные, а руки… Я ведь даже двумя ладонями не смогу обхватить бицепс. Не уверена, что одежду таких размеров вообще продают. Только на заказ.

А это сумасшедшие деньги!

– Алкоголем плеснула. Коллекционный, многолетней выдержки. Бренди старше меня и тебя вместе взятых, а ты так разлила. Не хорошо поступила.

– Старше? Пятидесятилетней выдержки? Я… Я куплю новую бутылку, смогу.

Пятьдесят это не много. Конечно, не обычный бренд, но я что-то придумаю. Я откладывала, чтобы съездить к родственникам в гости. Ничего страшного, если увидимся в следующем году.

Я упрямо игнорирую то, как мужчина касается меня. Не замечаю его дыхания на коже, не думаю, как сильно давят его пальцы. Меня трясёт все сильнее, словно без остановки бьет разрядами двести двадцать.

– Пятьдесят? – Шамиль усмехается, а потом отступает. Делает шаг назад, рассматривает меня. По новой, только теперь на лицо смотрит. Словно ищет там что-то. – Тебе сколько лет, кроха?

– Шест… Шестнадцать?

– Нихуя. Сюда только с восемнадцати пускают. Повторю ещё раз вопрос. Если снова соврешь, то через секунду окажешься с моим членом во рту. Понятно?

– Девятнадцать, - выпаливаю правду, потому что проверять угрозы не хочется. – Мне девятнадцать исполнилось месяц назад.

– Хорошо. Значит неплохо мне возраст скостила. Комплимент засчитан, но мимо. Бренди на сто лет старше. Догадываешься какие там цены?

Я не догадываюсь, сколько обычный бренди стоит и что это вообще такое. В общежитии, где я раньше жила, ребята только паленую водку пили по вечерам. А бренди…

– Тысяч пятьдесят? – пытаюсь угадать, но по взгляду мужчины понимаю, что мимо. – Сто?

– Двадцать кусков. Баксов. Посчитаешь, сколько один бокал стоил?

– Кто столько за алкоголь платит?!

Выкрикиваю, забывая о смущении. Этот мужчина хоть что-то слышал об экономии? Как можно потратить безумные деньги на обычный алкоголь, ещё и предлагать всем подряд? Он сам мне предложил, не моя вина, что мужчина руки начал распускать.

– Послушайте, - начинаю уверенней, хотя вряд ли Шамиля убедят мои доводы. Но вдруг? – Вы ведь дали мне тот стакан, какая разница как пропал бренди? Если бы я выпила, то алкоголь всё равно бы ушел. Так?

– Я угостил тебя с расчётом на трах. Но раз ты на эту сделку согласна, то предлагаю перейти к главному, кроха. Бренди ты использовала, теперь я использую тебя.

– Я вам не вещь!

Успеваю выкрикнуть до того, как мужчина ловит меня в капкан своих рук. Тянет за собой, не обращая внимания на моё сопротивление. Я пинаюсь, стараюсь каблуками попасть по ногам, царапаюсь. С ума схожу, потому что понимаю – мужчина не шутит.

В этот момент все переговоры закончились.

Если я не смогу сбежать, то он просто возьмет меня.

Шамиль встряхивает меня, больно сжимает плечи, но я не останавливаюсь. Это мой последний шанс, я не могу просто так ждать. Кричу, а после кусаю ладонь мужчины, когда он пытается закрыть мне рот. Я лечу вниз, больно бьюсь затылком о подлокотник. Перед глазами огни вспыхивают, слепят на секунду.

– Блядь, - ругается, нависая надо мной. – Живая?

– Я… Вы меня ударили!

Почему-то это возмущает больше всего. На задний план отходит попытка насилия, его грубые слова и угрозы. Остается только боль, которая пульсирует в затылке.