Какого, блин, чёрта я его покрываю?                            

- Уходи, - цежу сквозь зубы. - И больше никогда здесь не появляйся.

Забираю обратно свой баллон и кидаю на дно сумки, после чего не оборачиваясь пересекаю двор, захожу в подъезд, а потом... сползаю спиной по стенке, пытаясь унять сумасшедшую дрожь. Поднимаю руки ладонями вверх - они мелко трясутся. 

Он больной. Точно больной! Совершенно поехавший. Всё то, что я слышала о нём раньше - не слухи, он, правда, ненормальный. Если он так просто проник на охраняемую территорию двора, то...

Господи, кажется, я по уши вляпалась. Ведь ему определённо от меня что-то нужно. И вряд ли он так просто исчезнет, пока это не получит.

Но самое главное, что терзает меня сейчас: почему я не попросила Валеру выставить придурка за ворота? 

- Мань, а ты чего это здесь?                                         

Поднимаю голову - надо мной возвышается фигура отца: тёмно-серый костюм, в руках неизменный дипломат, а в глазах подозрение. 

Я так ушла в себя, что даже не услышала, как кто-то вошёл в подъезд практически следом за мной!

Резко подскакиваю с корточек и клюю папу в гладковыбритую щёку:

- Да так, серёжку потеряла. Уже нашла. Пошли, - беру его под руку и мы вместе поднимаемся на наш второй этаж. - Ты сегодня пораньше.

- Да, дело Проклова отложил на завтра. Голова раскалывается. 

- Сейчас накормлю тебя своим фирменным мясным салатом - мигом пройдёт.

Пока отец шуршит ключом в дверном замке, вытягиваю шею, пытаясь рассмотреть через окно парковку. "Вольво" папы стоит на привычном месте, слева и права не менее презентабельные автомобили соседей - чёрной рухляди среди них нет. 

Наверное, я сошла с ума, но ловлю себя на мысли, что хотела увидеть на прежнем месте его паршивую тачку. И его самого. Это ужасно, нелогично и совершенно нелепо, но... хотела.                                                                                                                                                                                                                                                                                        

​​​ 

13. Часть 13

***                                                                      
Дни до следующих выходных проносятся с молниеносной скоростью, по учёбе беспросветный завал: гора книг по юриспруденции, ноутбук на зарядке и литры чёрного кофе - мои постоянные спутники. Конец мая - горячая пора для всех учащихся, и хоть я считаюсь лучшей студенткой на потоке, но и меня не миновала участь пострессовать перед закрытием сессии. С Кириллом мы практически не видимся, с Маринкой тоже пересекаемся только на лекциях. Вопреки мнению большинства, мне нравится это время, нравится зашкаливающее волнение, нравится получать новые знания и соответствующие энергозатратам высшие баллы. Я хочу не просто получить красный диплом - я хочу стать первоклассным специалистом, хочу, чтобы отец мной гордился.

В этой "гонке на выживание" совсем не осталось места пустым мыслям, произошедшее той злосчастной ночью и последующие события постепенно стираются из памяти, и если бы не ярко-красный перцовый баллончик на дне сумки, я бы вовсе решила, что всё это было лишь игрой расшалившегося воображения.

Кнут больше не появлялся на горизонте, хотя, признаюсь, до сих пор выходя из универа, я в первую очередь бросаю взгляд на ворота - ведь именно там он поджидал меня однажды, а потом на стоянку, отыскивая глазами допотопный "Понтиак". 

Он исчез. Так же стремительно, как и появился когда-то.

- Завтра день города, на площади будет тусовка, - делится Маринка, вгрызаясь в рожок карамельного мороженого. - Думаю, пора вытряхнуть из башки уголовное право и оторваться на максимум.