«Рустам… Друг?» – жирно обвожу вопросительный знак.

На моих глазах из упрямого пацана он превращался в сильного бойца, в лидера, которого я тренировал. Следом за ним меня отправили на ту спецоперацию, где я оказался в плену. Руса и часть выжившей команды вернули домой. Мы почти перестали общаться.

«Был против моих отношений с Ирой. Любил сестру. Поддерживал отца в решении отдать её замуж за Асада.»

«Друг?» – повторяю вопрос самому себе.

«Не враг» – делаю метку.

Подумав, рисую в конце ещё один вопросительный знак.

«Асад Юнусов – неудачливый бизнесмен, потерявший семейный бизнес, выстраивавшийся поколениями.»

Позор своей семьи, если уж быть честным.

«Трус, скользкий тип, огрызался, когда я приходил к нему.»

«Копать глубже!!! Проверять внешние связи!» – несколько раз обвожу каждое слово.

Дотлевшая сигарета обжигает губы.

– Ай, сссука, – с шипением вынимаю её изо рта и тушу в пепельнице.

Облизываюсь, сдавливаю пальцами виски и лезу в базы на компе. Но сначала беру телефон, долго смотрю на экран и болезненно ржу над собой.

Ты, блядь, пацан, что ли, такое вытворять?

Но мне больно и мне по хуй, поэтому я вытворяю. Набираю номер Мирона. Долго слушаю гудки.

– Ворон, ты озверел? – хриплый выдох в трубку.

Кислота, скопившаяся вокруг моего сердца, начинает активнее капать на жизненно важный орган. В момент передёргивает от мысли, что прямо сейчас Ира может быть под Мирным.

– Отвлёк? – мой голос вибрирует от ревности.

– Да пошёл ты! – огрызается Мирон и сбрасывает, а я сижу и обтекаю.

Ты охренел там, что ли?!

Стоп, стоп, я сам отпустил. Я отдал… Но не трахаться же!

А что ночью должны делать два взрослых человека?!

Пиздец!!!

Грохаю телефоном об стол. Он у меня противоударный, иначе я задолбался бы менять технику. А разбить что-нибудь хочется, и я швыряю в стену кружку с остатками кофе. Тёмное пятно расползается по стене, а крупные керамические осколки глухо падают на пол.

– Работать, мля! – рявкаю и заставляю на себя смотреть в монитор.

Вбиваю в одну из баз по очереди каждое имя. Всплывает информация, делаю дополнительные метки возле имён, намеренно пока избегая Иру. У меня в пальцах начинает трещать корпус ручки, а это никоим образом не способствует работе.

Надо добить эту часть схемы и ехать спать.

Итак:

«Алихан Ахмедов мёртв.

Компания ликвидирована за долги. Позже Ахмедов объявлен банкротом. Движимое, недвижимое имущество распродано. На остатки средств куплена однушка в не самом благоприятном районе города.

Причина смерти: инсульт. Пять лет назад.»

Не вывез мужик… Всех вас Асад опрокинул, а вы так рвались заполучить выгодного зятя. Ну-ну.

«Эльмира Ахмедова мертва. Причина смерти: онкология.»

Хм… недавно совсем. На днях буквально её не стало. Мужа пережила. И почему я не удивлён?

«Рустам Ахмедов не женат, недавно уволился со службы, на данный момент нигде не работает.»

У меня снова рядом с его именем выстраивается ряд вопросительных знаков.

Всё, не могу больше.

Убираю расчерченный лист в сейф, закрываю все программы и папки на компе. Забираю своё зевающее недоразумение и спускаюсь вниз. Фил спит в тачке. Бужу его, прошу отвезти нас домой.

– Отсыпайся завтра, – говорю ему, глядя, как Дуня выводит пальцем на стекле слово «мама» и тут же зло стирает его рукавом.

Займёмся мы тобой, малая, потерпи немножко.

– Я завтра всё равно пробуду весь день в офисе, – добавляю.

И послезавтра, и на следующий день тоже…

Выполняя основные обязанности днём, я до четырёх ночи зависаю над схемой, всё ещё избегая верхней строчки. Утром попросил парнишку из ИТ-отдела распечатать мне некоторые файлы. Сложил в папку и пока не смотрел.