Нет, я не могу так.

- Покажи мне еë! Ты же сфотал, да? Для себя.

Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.

Ксерокопия. Сканер "полосит", через все лицо серые линии чернил. Темная... Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.

Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой - овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож...

Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.

Очень красивая эта Алиса.

Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали...

- Не она это, Дэм. Мне жаль.

Отдаю телефон.

Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем. Внимательно осматриваясь, поворачиваюсь вокруг своей оси. Замечаю камеру над лестницей. К нам подходят два опера, помощь которых я купил.

- Записи мне с этих камер... - хрипло требую я. - За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.

- Демон, это крыша у тебя уже едет!

- Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.

- Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.

- Ты мне мешаешь!

- Чем?!

- Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?

- Я помочь хочу! - возмущенно.

- Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.

- Я ищу свою, брат.

- Вот эту? - киваю на телефон. - Еë не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.

- Зачем обрезать волосы, чтобы потом надеть парик с длинными?! Это нелогично!

- Да! Это нелогично. Волков слишком прошарен, чтобы оставить мне логическую цепочку для поиска.

Сжимаю виски пальцами.

- Не обрезала она волосы! – доходит до меня. – Это ложный след. Чтобы я искал коротковолосую.

- Дэм... - с сожалением. - Тебе надо отдохнуть, выпить, расслабиться. Дури покурить, в конце концов! У меня крутой психоаналитик есть.

Дергаю его за лацкан куртки, притягивая к себе.

- Ты мешаешь мне! - рычу ему в лицо. - Мешаешь!!

Отталкиваю.

- Пиздец, беда... - качая головой закуривает Ваха.

Стреляю ему взглядом на знак "не курить", уходим под лестницу, приоткрываю дверь. Морозный воздух клубится, как дым.

- Давай, бери такси и дуй в аэропорт. Ты еще успеваешь на сегодняшний рейс.

Опер приносит мне номер телефона на стикере.

- Этот был в отделе кадров.

Вбиваю, делаю дозвон. Недоступен.

- Вы актуальный номер не можете стрясти с этого Вадима, блять?! - психую я на этих молодых ментов. - Работают же они как-то, значит, на связи!

- Это уже ордер нужен, телефон изъять.

Дебилы. Закрываю глаза. Считаю до десяти. И терпеливо даю инструкции.

- Попроси настойчиво у него трубку позвонить. Скажи: твоя села. Выйди за дверь. В телефонной книге найди мне всех Алис. Всë!

Да. По указаниям Волкова для девочки Регины, номер телефона она должна менять каждые два месяца, чтобы не оставлять следов. И пачку левых сим-карт он ей тоже всучил. Хрен пробьешь! Умный, гад.

- Ладно, давай, - жму руку Вахтангу.

Сжимаю крепче.

Так... Нет. Держу. Если я узнал еë голос, значит, уверен, она узнаёт и мой. И мгновенно сорвется с места, как только я позвоню. Снова потеряю след. Мне нужен голос.

- Черт...

Ревность и здравомыслие борятся во мне. Здравомыслие, говорит, Вахтанг умеет очаровывать и уговаривать. Это будет гораздо быстрее, если он разведëт еë на встречу. Ревность говорит тоже самое - Вахтанг умеет очаровывать...