– Я… мне было очень хорошо, – тихо говорю я, опять смущаясь.

– Мне тоже, – отвечает он равнодушно. – Идем, я провожу тебя до машины.

– Не стоит, – я ощущаю неловкость.

– Нет, – тоном, не терпящим возражений, заявляет он, – я должен быть уверен, что ты доберешься до дома вовремя.

– Спасибо.

В груди зарождается маленькое тепло. Джентльмен до конца остается джентльменом. Это не мужчина, это моя мечта… несбыточная мечта.

Уже возле машины, когда он открывает мне дверцу, Мистер Икс вдруг вкладывает мне в ладонь кусочек картона и шепчет на ухо:

– Позвони, я буду ждать.

Это так неожиданно. Даже не знаю, что ему сказать.

Однако он не дает мне хоть как-то ответить: я уже сижу на пассажирском сиденье, а дверь закрывается.

Называю таксисту адрес и еду домой. Думать ни о чем не хочется. Я будто нахожусь в каком-то трансе. Затраханная по самую маковку, сонная, немного обиженная. Потому что хотелось большего, но большего позволять себе нельзя. Я и так уже превысила лимит дозволенного, перевыполнила программу на всю оставшуюся жизнь вперед.

На лестничной площадке перекидываюсь парой фраз с соседкой. И ничего, что на улице четыре утра. Баба Даша, как всегда, стоит на стреме.

Уже лежа в своей кровати – наверное, черт попутал, или я окончательно сошла с ума, – набираю СМС-сообщение:

«Я добралась до дома, у меня все хорошо».

Я уже хочу отложить телефон, и все-таки уснуть, однако ответное СМС заставляет меня встрепенуться.

«Отлично, завтра созвонимся».

Это не вопрос, это констатация факта.

Но мне настолько лень уже думать об этом, что я мысленно отмахиваюсь и, положив телефон на тумбочку, засыпаю, почему-то при этом улыбаясь блаженной улыбкой.

Просыпаюсь от звонка телефона. Какое-то время не могу понять, кто я такая и что вообще происходит. Ощущение, будто до сих пор сплю. Чисто на автомате нашариваю источник противного сигнала рукой и, не открывая глаз, подношу его к уху, ткнув первую попавшуюся кнопку пальцем.

– Да, – противно скрипит мой голос, и я морщусь.

– Привет, это Мистер Икс, – отвечает мне телефон, то есть не телефон, а звонящий.

Кое-как продрав глаза, смотрю на экран сотового. Время всего лишь девять утра. Уснула я в четыре.

– Привет, – отвечаю, прочистив горло.

– Сегодня в девять вечера жду тебя в отеле «Инкогнито». Код, который нужно сообщить охраннику, чтобы тебя проводили в отель, я сейчас отправлю. И да, ты можешь прийти в маске, а можешь и без неё. Я буду ждать.

– Э-э-э, – только и могу ответить я, но абонент уже отключается. Следом приходит СМС-сообщение.

И что это было? Мозг, отказывается что-либо понимать. Плюнув на эту затею, кладу телефон на тумбочку и вновь закрываю глаза.

Второе мое пробуждение уже более осознанное, но и более болезненное. В голове нещадно что-то трещит, токает, крякает, гавкает и даже громко ругается.

Открыв глаза и прислушавшись к доносящимся звукам, соображаю, что это соседи затеяли ремонт. Вот и выясняют отношения то ли друг с другом, то ли со своей огромной псиной – помесью бульдога с носорогом. Которую я на дух не переношу. Эта, с позволения сказать, сука постоянно норовит меня побольнее цапнуть за филейную часть. Однажды все же решилась, гадина такая, но я успела прикрыться пакетом.

Очень мило. Вообще-то по закону, насколько я помню, в выходные запрещено делать ремонт. Вот только кто в нашей стране, пребывая в здравом уме и твердой памяти, живет по закону?

Тяжко вздохнув, соскребаю свою тушку с постели и плетусь в душ, а потом завтракать, хотя время уже почти три дня.

– Вот это ты спать Лена, – бормочу я, смачно зевая и жаря себе яичницу.