Черные чулки в мелкую сеточку.

Черное обтягивающее платье, выше колен на целую ладонь, с большим вырезом и шифоновыми длинными рукавами.

Туфли-лодочки на высоком каблуке.

Волосы завила крупными локонами и распустила по плечам. Яркий вечерний макияж — смоки айс. Темно-красная помада. И такой же темно-красный лак на ногти — на руках и на ногах.

Парочку золотых колечек на пальцы, крупные сережки-кольца в уши, и на шею — тоненькую цепочку с золотой подвеской в виде тельца с фианитовым глазом.

— Ты похожа на шлюху, Лена, — улыбаюсь я своему отражению и едко добавляю: — На старую шлюху.

Я выхожу из дома, надев черный теплый жакет и не забыв захватить маску. Ну не готова я еще показывать ему свою моську! Вдруг мы в последний раз встречаемся? Хотя надежда, как говорится, умирает последней.

Баба Даша, как всегда, на стреме. Однако на этот раз я настолько быстро пробегаю по лестничной площадке, что старушка не успевает даже со мной поздороваться, а быть может, даже и узнать. Хотя последнее вряд ли.

Чувствую себя ужасно неуютно, маску хочется нацепить уже в такси. Но я стойко терплю до клуба и мысленно вспоминаю стихи Омара Хайяма. Хотя на уме почему-то вертится один сплошной Лермонтов, причем, учитывая мою усиливающуюся с каждой минутой нервозность, я даже не уверена, Лермонтов ли это? То «Белеет парус одинокий», то «Сижу за решеткой в темнице сырой, вскормленный в неволе орел молодой. Сижу за решеткой, не видно не зги, идите за мной, не ***те мозги…»

Нервно усмехаюсь над вывертами собственной психики, выхожу из такси и сразу же надеваю маску. В ней я чувствую себя намного увереннее.

М-да, по-моему, это уже попахивает сильными комплексами вперемешку с фобиями… как любит говорить моя подруга Ира, окончившая какие-то курсы по психологии для домохозяек. И каждый раз, когда я прихожу к ней в гости, пытается заставить меня пройти очередной тест на выявление этих самых комплексов и фобий. По мне, так и проходить ничего не надо, я про себя всё знаю. Но Ира, когда-то похоронившая свою исследовательскую натуру в пеленках и уходом за любимым мужем и домом, не отстает. Тем более что я у неё единственный подопытный кролик. Домашние-то не даются.

Охранник, услышав код из моих уст, не крутит пальцем у виска, из-за чего я больше всего переживала, пока ехала в такси, а включает рацию и тихо говорит:

— Вадик, проводи в отель девушку.

После слова «девушка» я краснею и опускаю взгляд, а еще мысленно выдыхаю. Хорошо, что он не видит моего лица.

Вадик не заставляет себя ждать и, появившись у входа буквально через пару минут, вежливо просит следовать за ним.

Выдохнув, я молча иду следом, стараясь не думать, как вся эта ситуация выглядит со стороны. Право слово, будто не к обычному посетителю на свидание иду, а к самому президенту нашей многострадальной родины. Потому и столько секретности и все эти шифры и коды.

Вместе с охранником входим в лифт, и он нажимает кнопку с цифрой семь — самую последнюю. Надо же, а я в прошлый раз и не заметила, что мы с Мистером Иксом на лифте ехали. Или мы не на лифте, а пешком?

В зеркале лифта придирчиво рассматриваю себя с ног до головы и делаю вывод, что выгляжу вполне пристойно. Особенно для старой шлюхи…

И вот двери лифта открываются, охранник выходит первым и продолжает молча вести меня вдоль коридора. Мы доходим до самого конца и упираемся в дверь. Охранник открывает её электронным ключом-картой.

А за дверью, вместо ожидаемого мной номера, еще одна лестница. Только выглядит она не слишком презентабельно. Похожа на запасный выход.

— Куда мы идем? — интересуюсь я у мужчины, не спеша переступать через порог. Мало ли, вдруг он меня собрался куда-нибудь не туда увести? Или через черный ход выгнать на улицу?