Я у кассы стою: «Два билета до лета.
Если можно, купе. И обратно не нужно.
Нет купе? А плацкарт? Два плацкартных билета».
Город прячется в осень, а осень нам чужда.
Город прячется в куртки, пальто и береты,
Никотиновый дым вперемешку с туманом…
А давай, мы вернёмся в ушедшее лето?
Мы уедем зализывать свежие раны
От холодных дождей, вымывающих душу
Обострением чувств, не по-летнему рваных,
Осень вывернет нас нелюбовью наружу,
Ей плевать, что она появилась незванно.
По-хозяйски по дому прошла, не разувшись,
Скинув плащ на полу, приготовила чаю,
Оставляя кругом грязно-рыжие лужи,
Солгала мне на ухо, что кто-то скучает…
Стынет чай недопитый, а осень довольна:
Стол в бумажках – она доедает конфеты
И смеётся… А мне непривычно небольно.
Я у кассы стою: «Два билета до лета».
Не допьяна
Мой друг, давай возьмём вина
И посидим, поговорим
О том, что за окном луна
И серебрятся фонари.
О том, что отсветом огня,
Не слушаясь тебя, живёт
Твой взгляд, царапая меня,
Как ласково-игривый кот.
Ты улыбаешься… Тепло
Быть пьяными не допьяна.
А потому, не тратя слов,
Мой друг, давай возьмём вина…
Дождливое
С утра застелен был асфальт
Кленовых листьев слоем,
И осень струями дождя
Стирала краску с них,
И мы водой смывали фальшь.
Я тонкою иглою
Нанизывала на себя
Дождинки слов твоих.
За каплей каплю, неспеша,
И зонт здесь был бы лишним,
Скрывая мысли и мечты
Под куполом цветным.
А мне казалось каждый шаг,
Что дождь мне руки лижет…
И жить легко, как будто ты,
И правда, стал моим.
Больше не пиши
Не вспоминай и больше не пиши.
Мне равнодушие твоё – лекарством.
Одна из разновидностей коварства —
Порадовать любовь букетом лжи.
Я забываю через «не могу»
Твои слова – блестящие подделки…
И сердце, как испуганная белка,
Замеченная волком на лугу,
Застывшая игрушкой… А внутри
Контуженная гулким стуком крови.
Я всё в тебе, любовь, приемлю, кроме
Трёх точек: где одна, а ставят – три.
Я попрощалась. Буду выживать.
Пообещай, что не напишешь больше.
Я сильная! Но не для этой ноши —
Не верить в долгожданные слова.
Это – жизнь
Будет день, будет ночь, как всегда – не иначе.
Будет кто-то другой – и добрее, и лучше.
После самых тяжёлых проигранных матчей
Наступает реванш! И осенние лужи —
Не ошибка природы по имени «слякоть»,
Это – жизнь, как одно из её проявлений.
У живого есть право смеяться и плакать —
И пока он живой, каждый день – не последний…
Немного боли
Я вижу лес осенний из окна:
Сквозь зелень сосен жёлтые берёзы…
В их перезрелом золоте весна
Вчера стихами побеждала прозу.
Ещё недавно дорог был закат.
Нет, целых два – в глазах его горящих,
И я любила – слепо, наугад,
Мне всё казалось вещим, настоящим…
Но плёнка льда крепчает на пруду,
И чувства, как замёрзшие синицы,
Взлететь пытаясь, мечутся и ждут,
Что осень в ярких листьях растворится.
Потом придут зима и холода
И, белым равнодушием сияя,
Коснутся мыслей кубиками льда.
Я вздрогну и проснусь – опять живая.
И кто-то близкий за руку возьмёт,
Защиплет сердце… Не дано второго:
Любви минувшей – новая, как йод:
Немного боли, чтобы стать здоровой.
Небо
Сбросим листья. Больше не нужно
Притворяться лучше, чем есть.
Отражается в редких лужах,
Нарисованных на земле,
Небо осени. Сине-серо,
В ветви набрано по горсти
Да расплёсканное без меры —
На земле ему впредь гостить…
В редких лужах, в листве опавшей,
В сонных ящерицах в траве;
Небо стало до боли нашим,
От вчерашнего протрезвев.
А вчера тлело лето. Красный
Свет заката вторил рассвету.
Небо прежде верило в нас, но…
Но закончилось наше лето.
Опять улыбаюсь
Опять улыбаюсь: потерянная в мирах,
Которым нет дела до грусти в глазах поэта.
Вчера я хотела… да к чёрту моё вчера!
Я больше не верю в твой голос, любовь и лето.