Только так я мог уснуть. Уснуть, чтобы не видеть ее. Чтобы она не приходила. Потому что я был близок к тому, чтобы сойти с ума. Мне нужен был перерыв. И я нашел спасение таким образом.  

Забил болт на тренировки, вначале прикидываясь больным. А когда вообще накрывать стало, то просто не брал трубку.  

Меня нет. Официально и для всех. Но почему-то всем, блин, было какое-то дело до меня. 

Конченые журналюги обступили мой дом, не давая несколько дней даже из квартиры выйти. Их подробности интересовали. Аварии сраной. 

- Да пошли вы нафиг со своей аварией, - крикнул как-то раз с балкона. 

И уже через час эта новость стала вирусной. 

“Пьяный Картер Ллойд приглашает всех прогуляться...” 

Комики сраные. Попадись мне один такой под руку, я бы не задумываясь впаял бы его в стену.  

Я сидел дома безвылазно и как зачарованный просматривал несколько ужасного качества фоток с Эммой. Запивал это все пойлом, которое хранилось в хате. Это все, что осталось. У меня был траур. Пошли все в жопу. 

Я, как будто сам себя наказывая, всматривался в каждую черту ее лица. Рассматривал. Запоминал. Не давал себе забыть о том, что совершил.  

В какой-то момент злости на самого себя хотелось расфигачить телефон о пол, но тогда даже и такой бы мелочи не осталось. От нее бы ничего не осталось. 

Я сидел дома и пытался вызвонить Джейкоба. Этот гавнюк просто кинул меня тогда и больше не объявлялся. Свалил куда-то, так ничего не объяснив. 

А меня это сгрызало. На части изнутри рвало. Хотелось орать и я, капец как орал. Так, что соседи пару раз вызывали копов.  

Я медленно сходил с ума, отказываясь принимать реальность. Утопать в сожалениях было проще. Я мог нажраться на столько, что меня вырубало. Но до того как это случалось, я ловил мимолетный кайф. Мне казалось, что я видел кучерявую. Я даже с ней разговаривал. Пытался что-то рассказать, оправдаться, извиниться... 

… а потом просыпался где-то на полу ванной и хотел вернуть прошлое. От того, как разрывалась башка мне было плохо. Хорошее в такой боли было только то, что она не на долго, но переключала от боли душевной. 

Иногда мне хотелось с кем-то поговорить. Но только брат был в курсе всего этого дерьма. Но Джейкоб забил и не выходил на связь. Со мной. Потому что когда я раз созрел поговорить с предками, они мне сказали, что братяня им периодически отзванивается, но не говорит где он. Точно они знали только одно - он не в Париже.  

Пока такая жизнь не вошла у меня в привычку, понимал, что нужно было положить всему этому конец. Поставить точку. Принять. Смириться... и сделать прочую фигню. Но это было не просто. Скорее, пока что просто невозможно. 

Для этого нужно было принять произошедшее, а я не мог. Когда старался, получалось только хуже... 

В один из дней, когда репортеры наконец свалили, я решил поехать к тому месту, куда отвозил меня брат. Снова. Не знаю почему. Наверное, чтобы наказать себя увиденным еще раз.  

Я ходил там несколько часов. Бродил, выискивал, но... не нашел.  

Я мог поклясться, что запомнил, где было то место. Вот только там, на том пустыре, ничего не было. И, судя по всему, не было никогда...  

9. Глава 8.

 Картер.

Я сам не понял, как оказался там.  

Проснулся, потому что меня кто-то начал поливать водой. Холодной. Мерзкой. 

Не переставал пока я сначала просто просил, а потом матерился. Мне потребовалось только открыть глаза, чтобы понять, что я валялся на газоне футбольного поля. И сейчас включился автополив. 

Я чувствовал себя дерьмово, а теперь и выглядел еще как гавно. 

Но самое печальное было то, что я реально не понимал, как там оказался. Когда я успел переместиться сюда? Что было в моей голове, когда я вообще сюда перся.