И блять, наверняка будет. Даже если я закупаться впрок всеми продуктами начну и забивать ими весь дом – Оля упрётся и себе отдельно будет что-то брать и отдельно готовить. Она сейчас ведь так и делает. И, судя по всему, этот наш совместный день ничего не изменил.

Не то чтобы должен был, но блять… Такой себе у неё способ налаживать отношения.

Мы выходим из гипермаркета уже в совсем вечернюю Москву, освящённую неоновыми вывесками и прочими огнями. Ещё и ёлки повсюду стоят с новогодними инсталляциями. Красиво, но настроения никакого.

Бесит меня Оля. Снова. Буквально всем: и тем, что на время в очередной раз смотрит, и даже тем, что Гришина. Что за дурацкая фамилия? Какой нахрен Гриша, и почему она как бы его?

Не то чтобы Руслановой должна быть… Хотя, было бы прикольно. Представляю, как корёжило бы Олю, будь у неё такая фамилия.

Смотрю на девчонку, кутающуюся в шарф и надевающую перчатки. Щёки розовые… Хоть и в шапке Оля, но кончики покрасневших ушей видны. Нормально не может натянуть на себя шапку? Может, мне поправить ей?

Неожиданно эта мысль чуть ли не смущает. И хотя обычно я сразу действую с девчонками, причём куда хлеще, сейчас почему-то не решаюсь. Притом, что уж с этим-то безобидным жестом меня послать не должны.

– Замёрзла? – спрашиваю внезапно мягко, хотя ещё недавно не был настроен пробиваться через её очередное хмурое молчание. – Думал, будет лучше пройтись, а то из дома почти не выходишь, – поясняю, почему мы ходили на все эти мероприятия чуть южнее от центра, где живём.

Вернее, живу… С каких это пор у меня в мыслях «мы»?

– Не то чтобы у меня есть выбор, – бурчит Оля, комментируя только мои слова про её заточение в четырёх стенах.

Опять недружелюбие… И даже напоминание, что она вроде как пленница. Моя.

– Выбираться вместе можно куда угодно, – не реагируя на это, спокойно напоминаю. —Хоть на встречу с твоими подругами.

– И с парнем?

Останавливаюсь резко. Сильнее сжимаю пакеты в руках. Прозвучавший вопрос вроде негромкий был, но по ушам долбит.

У меня ведь нет причин ревновать Олю Гришину, но гипотетический парень рядом с ней… Эта мысль внезапно бесит даже больше, чем всё остальное, недавно порядком выносящее.

Оля тоже останавливается, спокойно глядя на меня. Ответа ждёт. А я всё ещё не в себе как будто. И раньше видел её общение с парнями, с которыми потом и сам начинал общаться. Заодно узнавая, что ничего у них с ней нет. Делал это уже привычно, чтобы Оле нервы потрепать и вызвать хоть какие-то эмоции к себе – лез и в круг её общения, и в приоритеты по учёбе, по жизни даже тоже, назло много чего делал…

Пиздец. Как помешанный. И масштабы всей этой херни начинают доходить до меня только сейчас, когда простой вроде бы вопрос вышибает, блять, настолько, что уже нехилое количество секунд пройти успело. Хорошо хоть не минут.

– У тебя есть парень? – небрежно бросаю.

– Нет, – Оля чуть медлит, и я какого-то хрена во время этой заминки дышал сбито, как совсем уж безнадёжный долбоёб. – Но если бы был?

То я бы его нахрен убил.

Внезапная мысль. Но не находящая во мне никакого отвержения. Естественная такая…

Приплыли, блять.

– Не люблю рассуждения в категории «если бы», – говорю грубее, чем собирался. Отвожу взгляд, собираясь с мыслями. Вспоминаю, что у Оли и нос уже краснеть начинает, я успел ухватить взглядом. – Вызову такси, – решаю.

Пешая прогулочка была хороша часов так в одиннадцать дня, когда ещё относительно тепло было. Сейчас вечер, и Оля явно из мерзлячек.

– Спасибо, – в подтверждение этому слышу.

И что, даже денег мне предлагать за такси не будет? У нас опять прогресс?