– Маш, внутри оса дохлая плавает… – сын показывает пальцем на бутылку.

– Глазастый, блин. Всё-то он видит. Щас выловлю. Ты поел? Дуй на улицу. Нечего тебе тут сидеть, разговоры чужие слушать.

Молча смотрим в рюмки.

– Царствие тебе Небесное, бабушка…

– Царствие тебе Небесное…

Неуклюже, стесняясь, крестимся.

Пьём.

– Не хватает мне её, Маш… – я зубы сжала, и глаза крепко зажмурила.

– И мне. Так порой и тянет взять телефон – и номер её набрать… И просто спросить: «Бабуль, как ты там? А я вот в гости зайти хотела…» – Сестра всхлипывает.

Наливаю по второй.

– Теперь деда помянем. Раз уж начали… Царствие небесное тебе, дедулечка.

– Царствие… – Вытирает лицо рукой Машка. – Небесное…

– Закусывай. – Накладываю Машке макарон в тарелку. Ешь. Я старалась.

– Я тоже. – Шмыгает носом. – Только газ на кухне дерьмовый. Не успела кастрюлю поставить – всё сразу пш-ш-ш-ш… И пиздец. А макароны я б и сама сварить могла. Ты б вот попробовала тут борщ сварить, на этой кухне походной.

Улыбаюсь, и ничего не отвечаю.

– Машк… – чувствую, захмелела я уже. С двух рюмочек. – А я о брате мечтала. Думала, ему пистолет с пистонами купят, а я поиграю… За кукол своих боялась.

– И правильно боялась. – Отвечает с набитым ртом. – Они все у тебя страшнее атомной войны были. Я в детстве боялась их больше, чем дедова протеза.

– Тоже боялась дедушкиной ноги?

– Ага. Я, помню, на подоконник зачем-то полезла, штору отодвигаю – а там нога! Я даже слегка в штаны ссыкнула. Хорош ржать, мне года три тогда было, это не считается.

Смеёмся.

– По последней, что ли? – Смотрю вопросительно.

Машка, склонив голову набок, придирчиво смотрит на кастрюлю макарон, а потом на оставшийся коньяк.

– Да добьём уж всё. Что там осталось-то? Наливай.

– Маша, ты алкашка.

– До покойного дядя Феди мне далеко. Давай, говорю, наливай.

– Ну, за бабулю с дедулей…

– За вас, бабушка и дедушка.

– Пусть вам там хорошо будет…

– Пусть…

Пьём, крестимся, плачем.

– Девушка, этот пистолет с пистонами?

– Нет, он пневматический. Шариками стреляет.

– А с пистонами есть?

– Пистоны?

– Ну, ленточки такие. С точечками.

– У нас автомат есть, с лазерным прицелом.

– Понятно. Спасибо не надо. Точно нет пистонов?

– Точно нет.

– Очень жаль. Очень. До свидания.

Очень-очень жаль…

Лет до четырнадцати я была послушной и хорошей девочкой. У меня были косы, нетронутые перекисью, печень, нетронутая алкоголем, и нано-сиси нетронутые даже лифчиком нулевого размера.

Мамина радость, папина гордость, и позор семьи в моих собственных глазах. Все мои школьные подружки уже пробовали польские крем-ликёры, курили невзатяг пизженный у пап «Пегас», пару раз делали «химию» на мелкие палочки, а кое-кому даже лазил в трусы Лёшка Пожидаев. Я очень комплексовала.

Пытаясь не отстать от подруг, я, рискуя здоровьем своего жопного эпидермиса, выкрала у мамы розовую перламутровую губную помаду, и пронзительно-фиолетового цвета тени, а у папы – пачку «Дымка» и полкоробка балабановских спичек. На следующий день, выкрасив глаза до бровей, и щёки до ушей фиолетовыми тенями, и довершив макияж розовой помадой, я рассердила учительницу английского языка Ирину Евгеньевну, и напугала до икоты трудовика Боливара. Ирина Евгеньевна вызвала в школу мою маму записью в моём дневнике «Уважаемые родители! Обратите внимание на то, в каком виде Лида приходит в школу», а сука-Боливар, кстати, дополнительно накапал маме про запах дешёвых папирос, от которого его не смогли отвлечь неровные и страшные фиолетовые пятна на моём лице. Вечером того же дня, по убедительной просьбе жены, папа ожидаемо выдрал меня ремнём, после чего я затаила на него злобу, и паскудно плюнула ему на ботинки, когда, потирая жопу, брела через прихожую в свою комнату.