Жадно заглатываю воздух. Горло обжигает огнем. Это такая злая шутка??? Я не буду звонить Салманову! Что Филипенок несет? Господи… Пусть это всё закончится.

-Ты сам понимаешь, что говоришь? – спрашиваю с надрывом. Надо быть полным идиотом, душевно больным, чтобы придумать в своей голове подобное.

-Звони! – нависает надо мной. В его глазах плещется ненависть. На скулах ходят желваки.

-Я сама уйду, - обхватываю себя за плечи. – Сейчас соберу вещи.

Возможно, завтра всё изменится... Возможно, завтра Костя, проспавшись, будет просить прощения… Но сейчас… Сейчас нужно бежать отсюда, не оглядываясь. Куда? Я не знаю. В голове боль, словно череп сдавили железными тисками. Может, в больницу? Попросить охранника, чтоб впустил… Не впустит, конечно! На вокзал?.. Можно попробовать.

-Сама никуда не пойдешь, – врывается в мои мысли свежая порция бреда Филипенка. – Пусть он приезжает… Пусть везет деньги.

-Деньги? - не понимаю я. - Какие деньги?

-Пусть платит мне за тебя выкуп!

-Что??? – казалось, что удивить меня уже невозможно. Но Костя сейчас с легкостью доказал, что это не так.

-Где твой телефон? – оглядывается по сторонам в поисках моей старенькой раскладушки.

-В комнате, - наконец-то я выйду из этого кумара. Но это всё равно не отменит ужаса положения, в котором я оказалась. – Костя, пожалуйста, успокойся… У меня нет ничего с Салмановым, - пытаюсь прорваться в пьяное сознание.

-Иди за телефоном. И никаких глупостей! – предупреждает жестко. – Судя по тому, как трясешься сейчас, ты пи*дишь мне… Кого ты хочешь обмануть? Поздно… Я раскусил тебя.

Спорить бесполезно… Лишь потеряю время и рискую разозлить его еще сильнее.

Обхожу Филипенка, открываю дверь и тут же жадно вдыхаю воздух, в котором нет табачного привкуса. Голова начинает кружиться.

-Быстрее давай… - Костя настигает сзади. Хлопает меня по ягодицам.

Ускоряюсь. Оказавшись в комнате, хватаюсь за телефон. Но звонить не собираюсь. Что же придумать? Я не могу позвонить Салманову… Мне даже стыдно представить, как со стороны будет выглядеть то, что Костя собирается провернуть.

Нет…

-Звони…

-Давай я сразу вещи соберу, - прошу, устремляясь к шкафу.

Филипенок на лету хватает мои волосы и резко тянет к себе.

-Звони, я сказал. Ты испытываешь моё терпение! – наматывает волосы на кулак.

Больно! Очень больно! Давно я не испытывала этого… Надо же… Я даже верила, что подобного больше никогда не повторится.

Наивная… Салманов в этом был прав!

Слезы непроизвольно катятся из глаз. От боли… От разочарования… От страха…

Я пришла в этот мир, видимо, не в самый удачный момент… Жизнь не забывает мне об этом напоминать. Снова и снова… Снова и снова…

Тарас

Звонит, как всегда, невовремя. Она что... Чувствует, когда я занят?..

Какого хрена она вообще звонит??? Чего еще хочет? Эта девчонка оказалась прилипчивой. Мне это не нравится.

-Чего тебе? – даже не пытаюсь делать вид, что мне хоть сколько-нибудь интересна цель её звонка.

Первое, что до меня доносится, это всхлип.

-Тарас… Здравствуйте… - её голос дрожит. Вибрация передается даже по телефону. Резонирует внутри меня.

Снова на «вы». Меня смешит эта её особенность. То набрасывается с битой, то «выкает». 

-У тебя есть девять секунд.

-Вы можете сейчас приехать? – слышу, как захлебывается всхлипами.

-Снова кто-то ломится?

-Нет… просто…

Она продолжает что-то шептать. Но концентрируюсь на другом голосе. Мужском. Он слышится на заднем фоне.

«Пусть приезжает… Скажи, пусть деньги везет… Думал, бесплатно тебя трахать будет?»

Что за… Готов завершить этот феерично бредовый разговор, но дальнейшие слова, летящие, судя по всему, в мой адрес, заставляют сжать телефон крепче.