– Ты видел… кто кричал? – спросил Виталик, с трудом выдавливая из себя слова.

– Нет…, но вроде не он…

Мы помолчали, восстанавливая дыхание.

– Думаешь, ментов вызовут? – спросил я отдышавшись.

– Если кричал не твой дир – то нет. Так, пугнул просто.

– Угу. Хреновые мы с тобой бегуны. Несколько минут и сдохли.

– Да уж. Ладно, выберемся, займемся спортом. Ты знаешь где мы?

– Понятие не имею. Я вообще за тобой бежал.

Мы заозирались. Какой-то двор. Абсолютно обычный. Дома пяти или семиэтажные. Кругом полно деревьев. Машин, оставленных на ночь, мало. В темноте больше ничего разглядеть не удалось.

– И куда теперь? – растерянно спросил Виталик.

– В другую сторону, – я решительно поднялся и тут же скривился от сильной боли в правом колене. Непонимающе глянул вниз и обнаружил внушительных размеров дыру в джинсах. Твою мать! Это же надо было так неудачно упасть?! Вот непруха. Ушибся, джинсы порвал, ещё и весь в пыли. Хорошо хоть, дождя давно не было, а то вообще был бы как свинья.

Я начал отряхиваться и только тут вспомнил о предмете, который нашёл при падении. Оказывается, он все ещё был у меня в руке. Разжав кулак и поднеся эту штуку к глазам, я попытался в темноте разглядеть, что же такое я подобрал. Это оказался небольшой диск из какого-то темного металла, сантиметров пять в диаметре. По его поверхности с обеих сторон шёл витиеватый узор. Что-то наподобие переплетения змей или лиан. Больше ничего примечательного я не увидел и не нащупал.

– Что это у тебя? – спросил Виталик, с интересом смотря на предмет.

– Чёрт его знает. Нашёл, когда упал, – я протянул ему свою находку.

Он взял, покрутил в руках.

– Странная вещица. Наверное, кто-нибудь из этих чокнутых, Толкиенистов, потерял. Они обычно таскают такие штуки, – предположил мой друг, возвращая мне диск.

– Да, наверное, – я засунул амулет, как его про себя назвал, в карман куртки. Вещь была действительно необычной, и я решил оставить её себе. Опять же – какой ни какой, а трофей. – Ладно, что делать-то будем?

– Надо как-то к дому двигать.

– Как?

Вопрос был совсем не риторическим. Время было два ночи. Мы не понятно где. В какой стороне дом – неизвестно. Возможно, нас ищут менты. Хотя на вряд ли, конечно, но всё же. Район спальный, народу на улицах – никого. Так что не затеряться. Увидит патруль, подъедет проверить, а там….

– Такси надо.

Я согласно кивнул.

Двинулись куда-то в темноту, стараясь идти в сторону, противоположную от дома Дмитрия Алексеевича. Шли долго. Миновали не один двор, пересекли несколько маленьких улочек заставленных автомобилями. Пару раз, завидев свет фар, опасаясь, что это милиция, поспешно отступали в темноту. Как при таком шараханьи от машин можно было найти такси, я не представлял. Однако, после получаса блуждания по тёмным переулкам мы всё же вышли на какую-то большую и относительно оживлённую улицу. На ней то и поймали машину.

До своего района доехали минут за сорок, однако вылезли не у дома, а у круглосуточного магазина. Операция ведь в целом прошла успешно, можно и отпраздновать! Да и нервов столько потратили, стресс опять же. Нужно расслабиться…

Запись 1.6. Звонок из дома и семейные радости

Было часов семь вечера. Я сидел на диване у Виталика в комнате, пил пиво и читал модную книжку о современной бездуховности и повсеместном скотстве. Книга была не столь хороша, сколь раскручена. Что и говорить, современные пиар технологии с лихвой могут компенсировать недостаток таланта автора, или скажем несвежесть идеи.

Я улыбнулся, представив, как должно быть выгляжу со стороны. Сижу в чужой квартире, без денег, без работы, без перспектив, пью дешёвское пиво и с видом крутейшего литератора критикую автора, чьи книги расходятся многотысячным тиражом. У нас почти вся страна так делает. Да взять хотя бы блоггеров. Каждый день на просторах рунета разыгрываются не шуточные страсти. Споры кипят на всевозможные темы, начиная от способов укладки кафеля, заканчивая судьбой России.