- Что - то здесь потеряла? Опять сына ищешь? – услышала я прямо над ухом голос хозяина дома. Я резко повернулась назад и тут же натолкнулась на Заболоцкого.

Расстояние между нами было катастрофическим малым. Точнее, его не было. Он нависал надо мной глыбой, окутывая меня своим дорогущим парфюмом.

- Я шла к тебе, Марк, - нервно выдала я, упёршись взглядом в область его груди, обтянутой тонким свитшотом цвета аквамарина. Под цвет его глаз.

Ну да. Он же у нас обладатель утончённого вкуса…Хмыкнула я про себя.

- Зачем? – хмуро вопросил он.

- Хотела сказать тебе, что я соблюдаю все пункты заключенного между нами контракта. Ты тоже будь добр соблюдать. Иначе…, - я вскинула руку, поправляя выбившуюся прядь волос.

- Иначе, что? – мрачно спросил Заболоцкий, на лету перехватив мою руку. – В нашем контакте не было ни пункта, что я не могу общаться с ребёнком, - зло шипел он.

- Но ты ведь сам…,- пыталась сказать я.

- Заткнись! И слушай. Ты забыла меня предупредить о том, что Иван не родной твой сын. А это всё меняет, милая. Не забывай, мы официально с тобой женаты. И я имею на этого ребёнка точно такие же права, как и ты.

- Зачем тебе это, Марк? – спросила я, словно вмиг обессилив.

- Мой горячо любимый дядя требует от меня наследников. Приёмный сын звучит неплохо. Но ты родишь мне своего. А потом вали отсюда! – зло процедил он сквозь зубы.