Сжимаю в ладонях свой фужер, борясь с эмоциями.

Это больно. Всегда так. Я даже не ненавижу его. Сейчас вообще ничего не чувствую.

Будто почувствовав мой взгляд, Благов поворачивает голову, и я отскакиваю назад, наступив Свете каблуком на палец.

- Аааё! – орёт она, подпрыгивая.

Морщится, превращая лицо в одни сплошные складки. Я бы посмеялась, да только в горле ком.

- Что будем делать?.. – спрашивает подруга, массируя рукой выступающие из босоножки напедикюренные пальчики.

Смотрю на собственные ноги, обутые в потрясающие золотые шпильки с ремешками вокруг лодыжек, на которых болтаются милые пушистые кисточки. Из всей Светиной коллекции эти мои самые любимые. Они мне великоваты, поэтому пришлось подложить силиконовую стельку…

- Ты выглядишь отпадно, - тихо говорит подруга, взбивая рукой мою укладку. – Платье просто улёт. Хочешь, подарю? И туфли тоже…

Смеюсь сквозь слёзы и шепчу в ответ:

- И клатч?

- Не борзей, - ржёт она. Смотрит на меня с материнской нежностью и добавляет. – Он очумеет, когда тебя увидит, ДУРАК НАБИТЫЙ.

Фыркаю, и неуверенно провожу ладонями по атласной струящейся ткани. Платье настолько откровенное, что я боялась выйти из Светиной квартиры. Думала, на меня все будут таращиться. Кроваво-красное в бельевом стиле. Тонкие бретельки, разрез до середины бедра, и на мне нет лифчика. Это общедоступная информация, потому что соски то и дело напрягаются. То от неловкости, то от холода, то от стресса.

Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.

- Хочу…танцевать… - хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.

Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.

- Воооот! Воооот это моя девочка! – хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам. – Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.

Пробираясь к танцевальной зоне цепляю ещё один бокал шампанского, чтобы наверняка.

Бросаю взгляд направо и тут же отворачиваюсь. Как мне бороться с собственной дуростью?

Хочу ли я, чтобы он мен я увидел? 

Без сомнения.

Зачем?

ЭТОГО Я НЕ ЗНАЮ!

Хочется дерануть себя за волосы. Я веду себя как биполярная. В башке диалог двух полушарий моего пьяного мозга, и ничего вразумительного. Ничего радикального и зрелого.

На маленьком уютном танцполе полно народу.

Я не тусовщица. Конечно, это не новость. Но я умею танцевать, я же девушка.

Все двигаются в такт приятной музыке, и я тоже начинаю двигаться, подхватывая ритм. Сейчас, когда я полупьяная, чувствую, как струится по телу ткань, лаская кожу. Чувствую, как струится по груди прохладный ветерок, охлаждая горящие щёки.

Чувствую себя живой.

Запрокидываю голову и закрываю глаза.

Лёгкое головокружение мешает думать связно.

А я и не хочу думать.

Я просто хочу жить.

Все живут. Особенно Благов. Без меня и распрекрасно.

Злюсь.

Ну, и ПУСТЬ.

Bye, bye...

Я сама по себе. Сама по себе...

В ответ на эту мысль рядом материализуется двухметровый чернокожий чувак в костюме и с собранными в хвост короткими дредами. От него веет дорогим парфюмом, уверенностью в себе и западностью.

- Shall we dance?[1] – спрашивает он, оглядывая меня с головы до ног с белозубой улыбкой.

- Эмм… - отзываюсь я, скептически изучая его габариты и растерянно поглядывая на Свету.

Она ржёт и показывает мне «класс» обеими руками, извиваясь в танце.

Снова смотрю на чувака.

Я не имею ничего против его цвета кожи, мне часто приходится встречать его на работе, но правда, мне кажется, мы с ним даже для рукопожатия не совместимы, не то что для танца.