Паша видит моё волнение и сокрушённо качает головой. Потом запрокидывает голову и ТЯЖКО вздыхает, прикрыв глаза. Зажимает пальцами переносицу и устало говорит:

- Я отвезу тебя домой.

Пытаюсь использовать каждую частичку своего самообладания, но от изумления всё равно начинаю хохотать, тряса головой.

Да я лучше буду есть стекло, чем проведу в его компании хотя бы лишние пять минут. Само предположение, что я могу сесть в его машину, оскорбляет меня в лучших чувствах.

- Отвези лучше свою бабушку, - советую ему, подтянув ремешок сумки.

Он никак не реагирует на мой остроумный ответ, просто плавно снимается с места и идёт на меня. Его тело по мере приближения заполоняет собой всё. Опасливо пячусь назад и пищу:

- Ты слышал, что я сказала?

- Слышал, - отвечает Паша-оборзевший-Благов. Останавливается в сантиметре от меня и пытается забрать мои вещички. Снимает ноутбук с плеча и дёргает пакеты, стаскивая их с моей руки. – Думал, может, ты ещё что-нибудь скажешь.

- Не трогай, - отдёргиваю я руку, задрав голову и надув щёки. Когда наши глаза встречаются, добавляю. – Не поеду я с тобой!

Последняя фраза прозвучала по-дурацки капризно, и мне самой стало за неё стыдно. А Паше вдруг стало весело.

Его губы дрогнули в улыбке, а в уголках глаз вспыхнули лёгкие морщинки. Сглатываю, поражённая этим преображением, и ещё раз повторяю, но уже значительно тише:

- Не поеду…

- На улице гроза, замочишь лапки, - говорит Благов-Искуситель мягким журчащим голосом, насмешливо глядя мне прямо в глаза.

Эти нотки в его голосе такие шокирующе сексуальные, что часть меня (та, которая между ног) неожиданно сжалась и заныла. Перед глазами встаёт аналогичная часть Благовского тела. Каждый из почти-восемнадцати-сантиметров, включая дорожку шелковистых волосков, от паха до пупка. 

Чувствую, как по шее поднимается жар. Через секунду я буду красная, как помидор.

- Гроза?.. – переспрашиваю, тупея на глазах.

Мне кажется, что его внимательные глаза меня насквозь видят. От этого смущаюсь ещё больше.

- Да, охорененная гроза, КАтёнок, - подтверждает он и снова дёргает мои пакеты. – Дай эту х*рню сюда.

Это меня отрезвляет.

- А твоя невеста не будет против? – выпаливаю я, уже жалея об этом.

- А чего ей бояться? – иронично выгибает он бровь.

Моё лицо мгновенно каменеет. Мне будто за шиворот забросили льдинку.

Кажется, это называется расставить точки над «i».

Грудь сдавило тисками, поэтому я опускаю глаза, пряча свою боль.

- Я возьму такси, - бормочу, перехватывая поудобнее пакеты.

Он вздыхает. Широкая грудь поднимается и опускается. Протягивает руку и подхватывает пальцами мой подбородок, заставляя смотреть на себя. Не знаю почему, но я подчиняюсь. Мой мучитель скользит серьёзным взглядом по моему лицу, задерживает их на моих губах, после чего впивается своими глазами в мои.

 - А ты что думала? – спрашивает он сощурившись. – Похлопаешь глазищами голубыми, и я растаю?

- Я ничего не ДУМАЛА, - выдыхаю возмущённо, отталкивая его руку. – Если бы знала, что ты здесь, ВООБЩЕ БЫ НЕ ПРИШЛА!

- Почему? Боишься меня?

Это абсолютное попадание в яблочко.

Открываю рот и тут же закрываю его, чтобы не наговорить ещё больше обличающих глупостей. Паша спокойно наблюдает за моими терзаниями. Кажется, моё поведение, самый лучший ответ.

Я боюсь его. Не знаю, как с ним совладать, не знаю, как себя вести, что ему говорить.

Чтобы замаскировать смущение и смятение, толкаю его в грудь и требую:

- Отойди от меня!

Он нагло улыбается, не сдвинувшись с места.

- Мне нужно встретиться кое с кем, - взглянув куда-то поверх моей головы, бросает он. Потом снова переводит на меня глаза и добавляет. – Можешь подождать меня здесь, или можешь ехать на такси. Сама решай.