– Подьем, алкоголик! Половина десятого!

Подполковник что-то пробормотал и оглушительно испортил воздух. Я поперхнулся, засмеялся, поставил нарзан на стол и побрел в душ.

Несколько стаканов крепкого чая в близлежащем кафе немного привели меня в чувство. Вовка, видимо, все еще боролся с похмельем и мрачно болтал ложечкой в стакане. Обо всем было переговорено еще вчера, и мы просто молчали, совершенно не ощущая неловкости. Слишком много времени провели мы вместе, чтобы волноваться из-за таких пустяков.

– Ну, что, Вова, спасибо за вечер. Я вчера не рассмотрел, это действительно армянский коньяк был, еще советский?

Вовка обреченно кивнул головой и поморщился.

– Наверное, я домой. Вариант, конечно, был бы неплохой, но ты уж без обид, работать на этого пацана я не буду. Не нравится он мне.

Вовка снова кивнул.

– Когда ты на рыбалку собираешься?

Цыган снова помотал головой, но любимая тема быстро заставила его собраться с мыслями.

– Наверное, на выходные. Если работы не будет. Может, ты со мной?

– Ой, Вовка, рыбалка – та же пьянка, только в резиновых сапогах! Посмотрим…

– Да не будем мы пить, Саня! Зачем? Свежий воздух, тишина, вода плещет, и запах пойманной рыбы…а? А потом ушицу сбацаем! Я сделаю. Спокойно сядем вечерком, ноги вытянем, посмотрим на заходящее солнце, и…

– И махнем сто грамм, ты уже это представил?

– Вот ты зараза, Юрич!

У меня зазвонил сотовый. Странно…жену я предупредил вчера, у отца был. Да и звонок был от незнакомого абонента. Придется доставать…

Я глянул на экран. Номер был закрыт. Кто это ерундой занимается?

– Да! – резко ответил я.

– Я говорю с Александром Юрьевичем Туриным?

Мужской голос был уверенным, холодным и спокойным.

– Да.

Я несколько сбавил тон. Мало ли…вдруг какая-то официальность. В жизни недавно ушедшего на пенсию мента может всякое произойти. Сроков давности никто не отменял…

– Говорит Петр Васильевич Ремизов.

Голос сделал паузу. Я напряг память. Нет, такого человека я не знаю. Видимо, догадавшись об этом, Петр Васильевич продолжил:

– Я отец Эдуарда Петровича.

– А…понятно. Слушаю вас.

Я потерял к собеседнику всякий интерес и потянулся за чаем. То, что он так быстро нашел мой телефон, совсем меня не удивило. Я проделывал такие вещи за пять минут.

– Сын мне рассказал о вашем конфликте.

– Никакого конфликта не было. С теми ребятами в кафе никто не ссорился, у моего друга оказались общие знакомые. Так что не переживайте.

Теперь уже взял паузу незнакомый мне Петр Васильевич.

– Вы о чем? Какие ребята? Я сейчас о вас говорю, Александр Юрьевич!

– Обо мне? Уж я-то точно не ссорился с вашим сыном! Мы просто отказались на него работать, вот и все. Найдет других. Сергей с этим справится. До свидания.

– Одну минутку, Александр Юрьевич.

Отец Эдика вложил в эту фразу столько значительности, что я невольно придержал палец на кнопке отбоя.

– Я бы мог сделать так, что моего сына будут охранять офицеры ФСО, но для этого нужно некоторое время. Звонки, согласования, и так далее. А мое время – это действительно время, это даже не деньги.

Голос говорившего был достаточно убедительным. Я понял, что Петр Васильевич не врет.

– Вы мне подходите. Вы оба местные, вы оба на пенсии, вы оба служили в милиции.

– Большое спасибо, Петр Васильевич, но я уже сообщил вам…эээ… нашу с напарником точку зрения.

– Да не будь ты сукой, Саня, – вдруг устало сказал Петр Васильевич. – Пойми меня правильно. Если Эдуард там что-то наговорил, не обращай на это внимания. Молод он еще. Ты же сам отец, наверное, все прекрасно понимаешь. И я волнуюсь за сына. Серега, конечно, парень хваткий, но он не владеет обстановкой. Кавказ – это не Москва. – Петр Васильевич вздохнул. – Соглашайтесь. Сергей позвонит днем.